E se la finissero, una buona volta? Se mettessero fine a questo strazio umano e culinario, un trionfo di cattivi umori e di carpaccio, e va tutto bene e va tutto male, e comunicazioni urgenti e cose risapute – e uno mostra il muso e l’altro fa vedere il grugno, e S. non capisce e G. è un ingrato… E ogni quindici giorni ci si rivede senza poter dire “piacere”, ci si sfancula, si gioca a fare i duri, e ricomincia a correre Bocchino, e s’avventura perigliosamente Quagliariello, tutto uno schierare di trombe e truppe, pure trombette e truppette, un parapiglia che si scontorce persino il riporto al ministro Ronchi.

E se la finissero, una buona volta? Se mettessero fine a questo strazio umano e culinario, un trionfo di cattivi umori e di carpaccio, e va tutto bene e va tutto male, e comunicazioni urgenti e cose risapute – e uno mostra il muso e l’altro fa vedere il grugno, e S. non capisce e G. è un ingrato… E ogni quindici giorni ci si rivede senza poter dire “piacere”, ci si sfancula, si gioca a fare i duri, e ricomincia a correre Bocchino, e s’avventura perigliosamente Quagliariello, tutto uno schierare di trombe e truppe, pure trombette e truppette, un parapiglia che si scontorce persino il riporto al ministro Ronchi.

“Io ci sto!” – inizia a declamare la bella presentatrice. “Pure noi!” – risponde una voce dalla sala (e s’intende, essendo qui tutta “società civile e politica pulita”, un aggregarsi alla nobile causa, mica uno scivolone verso l’olgettinismo). Scruta scruta, nella penombra – ce n’è più che nel folto della foresta guatemalteca – ma Ingroia ancora non si vede. “Ingroia non può salire sul palco se non liberano gli spazi laterali. Non viene da qui, viene dal retro...”. Per la verità viene dal Guatemala – e per inciso, l’unica effettiva (seppur indiretta) materializzazione dei chiacchierati Maya nel giorno tanto atteso della sfiga planetaria: tutto qua, alla fine, macché profezia, solo pm.

“Io ci sto!” – inizia a declamare la bella presentatrice. “Pure noi!” – risponde una voce dalla sala (e s’intende, essendo qui tutta “società civile e politica pulita”, un aggregarsi alla nobile causa, mica uno scivolone verso l’olgettinismo). Scruta scruta, nella penombra – ce n’è più che nel folto della foresta guatemalteca – ma Ingroia ancora non si vede. “Ingroia non può salire sul palco se non liberano gli spazi laterali. Non viene da qui, viene dal retro...”. Per la verità viene dal Guatemala – e per inciso, l’unica effettiva (seppur indiretta) materializzazione dei chiacchierati Maya nel giorno tanto atteso della sfiga planetaria: tutto qua, alla fine, macché profezia, solo pm.

Solo una differenza – mica da poco, ma una sola: finora Monti veniva mandato in campo (dal Cav. in Europa, da Napolitano a Palazzo Chigi), adesso scende in campo. Per il resto, è già un generalizzato (ri)annotare del dignitoso loden bocconiano (causa basse temperature, causa carenza ulteriori elementi di colore) e il block notes che ebbe il suo momento di gloria nell’autunno dell’anno scorso.

Solo una differenza – mica da poco, ma una sola: finora Monti veniva mandato in campo (dal Cav. in Europa, da Napolitano a Palazzo Chigi), adesso scende in campo. Per il resto, è già un generalizzato (ri)annotare del dignitoso loden bocconiano (causa basse temperature, causa carenza ulteriori elementi di colore) e il block notes che ebbe il suo momento di gloria nell’autunno dell’anno scorso.

Forse sta qui a morire, Marco Pannella. Qui nell’atrio di questa clinica a pochi passi dal mito anni Sessanta del Piper, una Madonna (da intendere Nostra Signora della Mercede, cui la struttura è degnamente intitolata) che scruta bianca e alta dall’angolo del cortile, suore che passano e guardano e sorridono – pure se Pannella sgrana gli occhi, e rovescia ogni tanto un raucoso, strozzato (e affettuoso: d’impazienza, d’affetto) “non capisci un cazzo!”, e sul tavolino lì davanti mucchi di vecchi numeri di Famiglia Cristiana e pure della mariana rivista l’Eco di Bonaria. Forse sta per morire, Marco.

Forse sta qui a morire, Marco Pannella. Qui nell’atrio di questa clinica a pochi passi dal mito anni Sessanta del Piper, una Madonna (da intendere Nostra Signora della Mercede, cui la struttura è degnamente intitolata) che scruta bianca e alta dall’angolo del cortile, suore che passano e guardano e sorridono – pure se Pannella sgrana gli occhi, e rovescia ogni tanto un raucoso, strozzato (e affettuoso: d’impazienza, d’affetto) “non capisci un cazzo!”, e sul tavolino lì davanti mucchi di vecchi numeri di Famiglia Cristiana e pure della mariana rivista l’Eco di Bonaria. Forse sta per morire, Marco.

Rottamato ideale, tutti prima o poi finiscono da Bruno. E’ il medico di famiglia della politica italiana, quello che ti ha vaccinato da piccino e adesso fa il vaccino pure ai figli tuoi, custode di ogni morbillo e ricaduta influenzale.

Rottamato ideale, tutti prima o poi finiscono da Bruno. E’ il medico di famiglia della politica italiana, quello che ti ha vaccinato da piccino e adesso fa il vaccino pure ai figli tuoi, custode di ogni morbillo e ricaduta influenzale.