Trovate Paoloni. Sì, Marco Paoloni. E’ con lui che comincia tutto. Con una bottiglia avvelenata preparata nello spogliatoio dello stadio Zini di Cremona prima di Cremonese-Paganese. Il piccolo portiere e il grande chimico: infila il Minias, un sonnifero, nell’acqua e nel tè che i suoi compagni della Cremonese stanno per bere. Vuole che giochino male, vuole che perdano, vuole che siano stanchi. La Cremo vince, invece. Due a zero. Leggi Dopo la democrazia, sospendere il calcio. Monti esagera (ma sulla società civile ci prende) di Piero Vietti - Leggi Calciatori, banchieri e società civile

Nomi, ruoli, curricula e numeri dell’èra Thohir e della sua (per ora) frustrante scommessa. Moratti ha vinto quel che nessuno potrà vincere in un solo anno. Ma il mondo è cambiato.

Nomi, ruoli, curricula e numeri dell’èra Thohir e della sua (per ora) frustrante scommessa. Moratti ha vinto quel che nessuno potrà vincere in un solo anno. Ma il mondo è cambiato.

L’ultima curva, dài. Non stringere troppo sullo steccato. L’andatura: aumenta. La dirittura, la sabbia si alza, la velocità aumenta; non rompere, ti prego. Il palo l’ha in fondo: si vede e si sente. Corri bello. Dài, dài, dài. Cavallo e uomo, insieme. Il sulky, le ruote, gli occhialini del driver impolverati, il frustino ancora in mano. Uno sguardo alla tribuna: ci sono giornali che sventolano, la gente che viene giù dalle gradinate, corre per andare a riscuotere, lì nell’androne dell’ippodromo, dove arriva l’effluvio forte e unico delle scuderie e dove si sente forte l’odore del denaro.

L’ultima curva, dài. Non stringere troppo sullo steccato. L’andatura: aumenta. La dirittura, la sabbia si alza, la velocità aumenta; non rompere, ti prego. Il palo l’ha in fondo: si vede e si sente. Corri bello. Dài, dài, dài. Cavallo e uomo, insieme. Il sulky, le ruote, gli occhialini del driver impolverati, il frustino ancora in mano. Uno sguardo alla tribuna: ci sono giornali che sventolano, la gente che viene giù dalle gradinate, corre per andare a riscuotere, lì nell’androne dell’ippodromo, dove arriva l’effluvio forte e unico delle scuderie e dove si sente forte l’odore del denaro.

Antonio Cassano è il campione della malasorte. Ogni volta che s’avvicina alla gloria definitiva deve ricominciare. Palla al centro, sempre. Ce l’ha scritto da qualche parte, come se non debba mai essere tempo per lui: se a 29 anni ti prende un ictus per quanto piccolo sia, per quanto temporaneo sia, è come se qualcuno abbia deciso di fermarti. Ehi, Antò, non sei ancora pronto. Gli è successo per colpa del carattere, per colpa di qualche allenatore, per colta di qualche intemperanza.

Antonio Cassano è il campione della malasorte. Ogni volta che s’avvicina alla gloria definitiva deve ricominciare. Palla al centro, sempre. Ce l’ha scritto da qualche parte, come se non debba mai essere tempo per lui: se a 29 anni ti prende un ictus per quanto piccolo sia, per quanto temporaneo sia, è come se qualcuno abbia deciso di fermarti. Ehi, Antò, non sei ancora pronto. Gli è successo per colpa del carattere, per colpa di qualche allenatore, per colta di qualche intemperanza.

Fate sparire gli altri. Il derby del mondo è una sfida personale. Uno contro uno, non undici contro undici. Non è Castiglia-Catalogna, non è globale contro locale. Non c’entrano le città, non ci sono le filosofie, non c’è la questione dei galacticos contro il culto della cantera. Real Madrid-Barcellona è Messi-Ronaldo. Punto. Il resto è un corollario, il contorno, la scenografia che rende ricco il palcoscenico. Il Santiago Bernabeu è il ring del Madison Square Garden o i tornanti dello Stelvio, o la pista dei 100 m. di Roma, o il parquet a scacchiera del Boston Garden, o la curva di Suzuka, o l’erba di Wimbledon.

Fate sparire gli altri. Il derby del mondo è una sfida personale. Uno contro uno, non undici contro undici. Non è Castiglia-Catalogna, non è globale contro locale. Non c’entrano le città, non ci sono le filosofie, non c’è la questione dei galacticos contro il culto della cantera. Real Madrid-Barcellona è Messi-Ronaldo. Punto. Il resto è un corollario, il contorno, la scenografia che rende ricco il palcoscenico. Il Santiago Bernabeu è il ring del Madison Square Garden o i tornanti dello Stelvio, o la pista dei 100 m. di Roma, o il parquet a scacchiera del Boston Garden, o la curva di Suzuka, o l’erba di Wimbledon.

Roma non è dei romani. Claudio Ranieri che lascia Trigoria dicendo: “Siamo alla frutta” è la faccia che racchiude la cosa più difficile da comprendere. Perché una città che adora la sua squadra e i suoi campioni, una tifoseria che s’inebria con le bandiere, finiscono sempre per ammainarle da sole. Via, non sei degno di questa maglia. Roma è una madre che mangia i suoi figli. Non provate ad avvicinarvi alla panchina giallorossa se siete tifosi: è il miglior modo di avere la delusione più grande della vita.