Certe cose non si fanno: parlare di corda in casa dell’impiccato, di “pollaio” con tante arzille pollastrelle in giro, di Marco Beltrandi nel Pd. Come tutti i radicali, pure lui ha un po’ la lagna facile da “caso Italia” e peste italica e stella gialla (a Radio Radicale è spuntata pure “la partitocrazia marchigiana”: da Torre Argentina ormai si delocalizza) – accorate denunce e cotillons. Però di sicuro è uno che ci capisce – pure se capisce quello che il partito in cui è stato eletto magari non capisce.

Ci sarebbe certo da dire, sulla bersaniana pompa di benzina. Per il manifesto dell’adunata di oggi è stata di sicuro una scelta graficamente felice (Hopper è sempre una scelta graficamente felice), ma pure scelta emotivamente strampalata: a parte, si capisce, la comprensibile evocazione dell’antico mestiere paterno in quel di Bettola, il pieno e controllo dell’olio che il giovane Pier Luigi diligentemente effettuava.

Ci sarebbe certo da dire, sulla bersaniana pompa di benzina. Per il manifesto dell’adunata di oggi è stata di sicuro una scelta graficamente felice (Hopper è sempre una scelta graficamente felice), ma pure scelta emotivamente strampalata: a parte, si capisce, la comprensibile evocazione dell’antico mestiere paterno in quel di Bettola, il pieno e controllo dell’olio che il giovane Pier Luigi diligentemente effettuava.

Poi è uscito il sole – oggi a Roma, 11 ottobre del 1962. Grazie a Dio. Il sole sulle teste di tutte le Eminenze, di tutte le Eccellenze, di ogni Reverendo Padre. Il sole quieto dell’ottobre romano allunga qualche raggio tiepido sui Patriarchi, sulle barbe di ogni tipo – “dette all’imperiale, barboni immensi, piccoli pizzi squadrati”, dettagliano i giornali. Tremila vescovi che preparano il terremoto – alcuni; altri, il terremoto temono. Il sole, soprattutto, sulla testa di un vecchio Papa – stanco, già condannato dalla malattia, testardo.

Poi è uscito il sole – oggi a Roma, 11 ottobre del 1962. Grazie a Dio. Il sole sulle teste di tutte le Eminenze, di tutte le Eccellenze, di ogni Reverendo Padre. Il sole quieto dell’ottobre romano allunga qualche raggio tiepido sui Patriarchi, sulle barbe di ogni tipo – “dette all’imperiale, barboni immensi, piccoli pizzi squadrati”, dettagliano i giornali. Tremila vescovi che preparano il terremoto – alcuni; altri, il terremoto temono. Il sole, soprattutto, sulla testa di un vecchio Papa – stanco, già condannato dalla malattia, testardo.

Quel titolo faceva impressione, l’altra mattina, sulla prima pagina del Messaggero – bonario giornale della capitale, di solito restìo a cavalcate selvagge in groppa all’antipolitica, giudiziosamente casiniano, tendenzialmente portato a ravanare sul cespuglioso argine dei moderati, del vorrei ma non posso, dei centristi possibilmente belli ma anche di quelli brutti. Ecco, da settimane sfogliare i giornali, vedere la televisione, mettersi in navigazione su Internet è un periglio, una cosa da stomaci forti, un esercizio di temperanza da sfiancare pure un monaco zen.

Quel titolo faceva impressione, l’altra mattina, sulla prima pagina del Messaggero – bonario giornale della capitale, di solito restìo a cavalcate selvagge in groppa all’antipolitica, giudiziosamente casiniano, tendenzialmente portato a ravanare sul cespuglioso argine dei moderati, del vorrei ma non posso, dei centristi possibilmente belli ma anche di quelli brutti. Ecco, da settimane sfogliare i giornali, vedere la televisione, mettersi in navigazione su Internet è un periglio, una cosa da stomaci forti, un esercizio di temperanza da sfiancare pure un monaco zen.

Però – può non piacere, e certo poco piace – la parola “negro” esiste. Nelle più pessime intenzioni (un coglione razzista – se non si vuol applicare il politicamente corretto pure al coglione – la userà in un certo modo), per le migliori edificazioni (sul romanzo “Ragazzo negro” di Richard Wright le mejo coscienze democratiche si sono formate), per i più innocenti divertimenti danzerini (“siamo i watussi / gli altissimi negri…”), per le più classiche edificazioni (“pittore ti voglio parlare / io sono un povero negro…”).

Però – può non piacere, e certo poco piace – la parola “negro” esiste. Nelle più pessime intenzioni (un coglione razzista – se non si vuol applicare il politicamente corretto pure al coglione – la userà in un certo modo), per le migliori edificazioni (sul romanzo “Ragazzo negro” di Richard Wright le mejo coscienze democratiche si sono formate), per i più innocenti divertimenti danzerini (“siamo i watussi / gli altissimi negri…”), per le più classiche edificazioni (“pittore ti voglio parlare / io sono un povero negro…”).

Michela Vittoria Brambilla – l’on. Brambilla, l’ex ministro Brambilla, la pasionaria berlusconiana MVB – ha una vena dorata di bella follia, e abbastanza buonsenso e bastevole compassione per gettarsi nel combattimento in battaglie che, pur vorticosamente avanzando su alti tacchi e scuotendo la chioma rossa, la convenienza consiglierebbe di evitare. Per essere animalisti bisogna essere un po’ matti (matti con ragione, di ragionevole pazzia, si capisce).