"Siamo tutti puttane” – e pure parecchi. Quasi quasi c’è da battersela con i settecento invitati dell’ambasciata di Francia, a scopo beneficenza, trecento euro a botta. Qui invece è tutto gratis (tranne la pregevole e già classica t-shirt, così da esibire il rivendicato puttanesimo tanto sul petto quanto sul pettorale), seppure a scopo, si potrebbe dire, di non minore beneficenza. Chi ha il rossetto se lo dia, chi ha un tacco quindici lo calzi, pure lo spacco su villosi polpacci non avrà da raccogliere disdegno. Guarda Tutte le foto della manifestazione di ieri a Piazza Farnese

Oh, cribbio! Questa sì che è grossa… Sette anni, che uno ci si fa comodo comodo un giro al Quirinale (non ci fosse, peraltro, l’interdizione dai pubblici uffici). Sentenza dantesca, funesto contrappasso – ove godi, dice, adesso cadi. Tra il fottere e il comandare, si sa, il Cav. sempre indeciso è stato, titubante – un occhio allo stato e l’altro al burlesque, da fare la sfortuna sua, nella pratica di quest’ultimo, e la fortuna di falangi di comici. Sette anni: ci stanno quasi due Obama, tutta la serie dei “Cesaroni”, si potrebbe pure provare a sbrogliare nelle sere di mestizia l’intero “Ulisse” di Joyce: un’eternità e un’esagerazione – altro che lo scaramantico “quaranta di’, quaranta not, a san Vitur a cipa’ i bot” di giorni più canterini: quasi settanta volte quaranta, è la condanna.

Oh, cribbio! Questa sì che è grossa… Sette anni, che uno ci si fa comodo comodo un giro al Quirinale (non ci fosse, peraltro, l’interdizione dai pubblici uffici). Sentenza dantesca, funesto contrappasso – ove godi, dice, adesso cadi. Tra il fottere e il comandare, si sa, il Cav. sempre indeciso è stato, titubante – un occhio allo stato e l’altro al burlesque, da fare la sfortuna sua, nella pratica di quest’ultimo, e la fortuna di falangi di comici. Sette anni: ci stanno quasi due Obama, tutta la serie dei “Cesaroni”, si potrebbe pure provare a sbrogliare nelle sere di mestizia l’intero “Ulisse” di Joyce: un’eternità e un’esagerazione – altro che lo scaramantico “quaranta di’, quaranta not, a san Vitur a cipa’ i bot” di giorni più canterini: quasi settanta volte quaranta, è la condanna.

Il telefono, la loro voce – come da spot vintage di quando chiacchierare nella cornetta ti allungava la vita e non te la sputtanava per sempre. Anche perché, stando chiusi tra quattro mura, pur con la prolunga che ti consentiva il passaggio salone-cesso-salone in assoluta discrezione, si riusciva ancora a tenere sotto controllo la vanità della chiacchiera al telefonino che poi, quando te la ritrovi stampata sul giornale, da gran complottatore che ti sentivi ti riporta alla condizione più consona di discreto coglione.

Il telefono, la loro voce – come da spot vintage di quando chiacchierare nella cornetta ti allungava la vita e non te la sputtanava per sempre. Anche perché, stando chiusi tra quattro mura, pur con la prolunga che ti consentiva il passaggio salone-cesso-salone in assoluta discrezione, si riusciva ancora a tenere sotto controllo la vanità della chiacchiera al telefonino che poi, quando te la ritrovi stampata sul giornale, da gran complottatore che ti sentivi ti riporta alla condizione più consona di discreto coglione.

Non bastasse il continuo strattonare il vestiario presidenziale (“non tirare il presidente per la giacca!”, il monito che un giorno sì e l’altro pure irrompe nel dibattito politico, tanto che sui giornali si possono trovare titoli del genere: “Il fastidio di Napolitano tirato per la giacca”, perciò a volte un monito e quasi sempre il soccorso del ferro da stiro), adesso si mettono a tirare pure la signora Clio per il tailleur.

Non bastasse il continuo strattonare il vestiario presidenziale (“non tirare il presidente per la giacca!”, il monito che un giorno sì e l’altro pure irrompe nel dibattito politico, tanto che sui giornali si possono trovare titoli del genere: “Il fastidio di Napolitano tirato per la giacca”, perciò a volte un monito e quasi sempre il soccorso del ferro da stiro), adesso si mettono a tirare pure la signora Clio per il tailleur.

Quarantaquattro fermate sulla strada per Tor Sapienza. Prima scena: all’ora di pranzo le puttane sono già al lavoro: “Vita di merda, clienti di merda”.

Quarantaquattro fermate sulla strada per Tor Sapienza. Prima scena: all’ora di pranzo le puttane sono già al lavoro: “Vita di merda, clienti di merda”.

Anche l’Ultima spiaggia della sinistra radical chic è passata al tritatutto renziano Fenomenologia di un mito tra cocomeri e dibattiti su cui ora cala il sipario.