E’ l’ultimo della sua specie. Il Supremo Superstite. L’ultimo grande democristiano che ancora attraversi il continente emerso dopo la glaciazione dell’èra del Biancofiore – l’altro è Forlani, che però la penombra quietamente preferisce, e con essa il silenzio e l’invisibilità. Invece Ciriaco c’è. L’ultimo dei democristiani che ebbe tra le mani un potere immenso – che come il Berlusconi fu lodato, come Monti considerato, come Renzi celebrato (e anzi, come Renzi tutto sommò: partito e governo): “A’ Cirì, dicci qualcosa”. Qualsiasi cosa, Cirì – dallo spizzichino alla globalizzazione, illuminaci, Cirì. Luigi Ciriaco De Mita è un superbo mammut (e mammut è detto qui a motivo di stupore, come potrebbe dirsi del bue primigenio, come di uno pterosauro: stupore di bestia non più vista, complessa, dall’elaborato Dna, altro che il modello basico ruminante che ora si aggira), e pure un grande migratore, che il mondo ha girato, e che sul luogo d’origine al tramonto torna: come saggia testuggine che va a depositare le uova nel luogo esatto dove lo stesso suo uovo di schiuse.

Una volta – Prima Repubblica, tutt’altro mondo, tutt’altra musica – pure canzonettisticamente il problema era “il vecchietto dove lo metto?”. Adesso la questione è diventata dove mettere il ragazzotto, il giovanotto, il trentenne che – un po’ bamboccione, un po’ precario – ancora accasato con mammà e papà sta, magari pure attaccato alla canna del gas della pensione del nonno.

Una volta – Prima Repubblica, tutt’altro mondo, tutt’altra musica – pure canzonettisticamente il problema era “il vecchietto dove lo metto?”. Adesso la questione è diventata dove mettere il ragazzotto, il giovanotto, il trentenne che – un po’ bamboccione, un po’ precario – ancora accasato con mammà e papà sta, magari pure attaccato alla canna del gas della pensione del nonno.

Come il codone di Godzilla, che nel film strisciava minaccioso tra i grattacieli, così la codina (democraticamente demoniaca) del Cav. toglie ancora il sonno e genera tuttora allarme. Ieri, a scorrere la prima pagina del Fatto parevano i giorni d’oro, satolli di escort e intercettazioni. Grido d’apertura: “Il ritorno del Caimano” – così che il giornale di Padellaro si fa morettiano, dal titolo del film, piuttosto che travagliano, che ha sempre optato per il più riduttivo Cainano.

Come il codone di Godzilla, che nel film strisciava minaccioso tra i grattacieli, così la codina (democraticamente demoniaca) del Cav. toglie ancora il sonno e genera tuttora allarme. Ieri, a scorrere la prima pagina del Fatto parevano i giorni d’oro, satolli di escort e intercettazioni. Grido d’apertura: “Il ritorno del Caimano” – così che il giornale di Padellaro si fa morettiano, dal titolo del film, piuttosto che travagliano, che ha sempre optato per il più riduttivo Cainano.

E mica solo la Camusso. Qui è tutta una lamentazione, un sospiro, un gemito – che a forza di manovre, di spread e di tagli, la festa per la dipartita (politica) del caro Silvio è bella che rovinata. I balli e lo spumante davanti al Quirinale sono già nostalgia e care memorie – noi c’eravamo, ma adesso che cazzo facciamo? Nemmeno si è vuotato il bicchiere del brindisi fatale – alle nuove sorti gloriose e progressive, liberi dal Caimano e dal bestiario suo, che si ricomincia da capo.

E mica solo la Camusso. Qui è tutta una lamentazione, un sospiro, un gemito – che a forza di manovre, di spread e di tagli, la festa per la dipartita (politica) del caro Silvio è bella che rovinata. I balli e lo spumante davanti al Quirinale sono già nostalgia e care memorie – noi c’eravamo, ma adesso che cazzo facciamo? Nemmeno si è vuotato il bicchiere del brindisi fatale – alle nuove sorti gloriose e progressive, liberi dal Caimano e dal bestiario suo, che si ricomincia da capo.

Perciò, s’avanzino i trolls. Siano i benvenuti – e più grande saluto a più feroce pernacchia. Un fraterno abbraccio – a chi di lessicale cattiveria sappia colpire, di felice invenzione stupire, di caustico improperio servirsi. Non sia l’offesa meno profonda, piuttosto ricercata; non sia l’ingiuria trattenuta, piuttosto elaborata. E così profonda gratitudine, infine – ma sia il vaffanculo accurato (non generico, ad adunata grillina: lo sfanculatore di classe è altro dallo sfanculatore d’ammasso), lo sberleffo rifinito, si metta al porco il rimmel e non solo il risaputo rossetto. E resta, comunque, che una delle più felici intuizioni, twittando twittando, è stata finora quella di porre di mezzo il “lipstick on a pig”, il maiale che si trucca i labbroni, colta evocazione di obamiana sortita.

Perciò, s’avanzino i trolls. Siano i benvenuti – e più grande saluto a più feroce pernacchia. Un fraterno abbraccio – a chi di lessicale cattiveria sappia colpire, di felice invenzione stupire, di caustico improperio servirsi. Non sia l’offesa meno profonda, piuttosto ricercata; non sia l’ingiuria trattenuta, piuttosto elaborata. E così profonda gratitudine, infine – ma sia il vaffanculo accurato (non generico, ad adunata grillina: lo sfanculatore di classe è altro dallo sfanculatore d’ammasso), lo sberleffo rifinito, si metta al porco il rimmel e non solo il risaputo rossetto. E resta, comunque, che una delle più felici intuizioni, twittando twittando, è stata finora quella di porre di mezzo il “lipstick on a pig”, il maiale che si trucca i labbroni, colta evocazione di obamiana sortita.

"Siamo tutti puttane” – e pure parecchi. Quasi quasi c’è da battersela con i settecento invitati dell’ambasciata di Francia, a scopo beneficenza, trecento euro a botta. Qui invece è tutto gratis (tranne la pregevole e già classica t-shirt, così da esibire il rivendicato puttanesimo tanto sul petto quanto sul pettorale), seppure a scopo, si potrebbe dire, di non minore beneficenza. Chi ha il rossetto se lo dia, chi ha un tacco quindici lo calzi, pure lo spacco su villosi polpacci non avrà da raccogliere disdegno. Guarda Tutte le foto della manifestazione di ieri a Piazza Farnese