Col cuore vicino a quelli della Puglia, infettati dalla Xylella Fastidiosa. Ma molto peggio degli Ulivi, giù in terra di Puglia, stanno quelli di Forza Italia – alle prese col Fitto Fastidioso.

Bisogna perdonare loro (quelli del Pidielle) perché (al solito) non sanno quello che dicono. Essendo berlusconiani d’affezione piuttosto che di compenetrazione, mancano della “corda pazza” e dell’opportuna superficialità (essenzialità) di visione del capo. Così, burocraticamente, dove per l’artista una rosa è una rosa, per loro un curriculum è un curriculum. Manco potesse essere (se non addirittura dovesse essere), il curriculum, il riassunto vero di una vera vita.

Bisogna perdonare loro (quelli del Pidielle) perché (al solito) non sanno quello che dicono. Essendo berlusconiani d’affezione piuttosto che di compenetrazione, mancano della “corda pazza” e dell’opportuna superficialità (essenzialità) di visione del capo. Così, burocraticamente, dove per l’artista una rosa è una rosa, per loro un curriculum è un curriculum. Manco potesse essere (se non addirittura dovesse essere), il curriculum, il riassunto vero di una vera vita.

Ma certo, sicuro che è stato il sole, tutta colpa del sole – Stige e Caronte, sole da oscuro inferno, sole di luce che brucia. E  tutto insieme pesa – gli anni e lo stress, la fatica e la memoria – e tutto insieme schiaccia. E poi, mica per tutta la vita si resta allegro merlo e maschio da tre palle, e magari la fatica dell’homo eroticus è come la prima fatica di quel primo film, a fare lo schiavo ai remi di una galea in “Ben Hur” – la fatica di sempre. E’ questione di cuore e di pressione, allora, non di ragione. Non è tipo da tagliarsi le vene, Lando Buzzanca – non viene da dire: Lando Buzzanca, e poi aggiungere: suicidio.

Ma certo, sicuro che è stato il sole, tutta colpa del sole – Stige e Caronte, sole da oscuro inferno, sole di luce che brucia. E  tutto insieme pesa – gli anni e lo stress, la fatica e la memoria – e tutto insieme schiaccia. E poi, mica per tutta la vita si resta allegro merlo e maschio da tre palle, e magari la fatica dell’homo eroticus è come la prima fatica di quel primo film, a fare lo schiavo ai remi di una galea in “Ben Hur” – la fatica di sempre. E’ questione di cuore e di pressione, allora, non di ragione. Non è tipo da tagliarsi le vene, Lando Buzzanca – non viene da dire: Lando Buzzanca, e poi aggiungere: suicidio.

A dar retta a Repubblica, per convincere Grillo a fare un accordo con il Pd bisogna farlo bere. Tre bicchieri di Cannonau, almeno, di quello buono – che “in vino veritas”, così scrissero a Largo Fochetti (lunedì), insieme ciceroniani e riformisti e vignaioli. In sostanza: quello trinca, gli si illumina tutto il firmamento, altro che cinque stelle, e muove il passo verso Epifani, a far in solidale intesa costellazione e magari governo: “Stavolta sarebbe difficile dire no come a marzo…”.  Il giorno dopo (martedì), assimilato, si vede, il Cannonau governativo, Grillo smentisce e sfotte e ribatte: “Mai con il pdl, mai con il pdmenoelle”.

A dar retta a Repubblica, per convincere Grillo a fare un accordo con il Pd bisogna farlo bere. Tre bicchieri di Cannonau, almeno, di quello buono – che “in vino veritas”, così scrissero a Largo Fochetti (lunedì), insieme ciceroniani e riformisti e vignaioli. In sostanza: quello trinca, gli si illumina tutto il firmamento, altro che cinque stelle, e muove il passo verso Epifani, a far in solidale intesa costellazione e magari governo: “Stavolta sarebbe difficile dire no come a marzo…”.  Il giorno dopo (martedì), assimilato, si vede, il Cannonau governativo, Grillo smentisce e sfotte e ribatte: “Mai con il pdl, mai con il pdmenoelle”.

Meglio della moretta da chitarra romana, “affaccete ’n tantino alla loggetta / se semo aridunati tutti quanti”, la balconata di Palazzo Grazioli. Da qui e là, lungo la balaustra, gran folla per tutti i gusti – sbatter di ali di colombe e falchi, ressa di aquile e tordi. Giusto Lui non c’era – e figurarsi se ora segnata dal destino quella non fosse. Così ognuno ad aspettarlo e a immaginarselo, all’opera e in parole: “Moderati di terra, di mare e dell’aria! Camicie azzurre della rivoluzione liberale!”. Invece, dal mite balconcino, tricolorato e anch’esso un poco addolorato, passava di tutto e tutti passavano, ma non Silvio l’Amoroso.

Meglio della moretta da chitarra romana, “affaccete ’n tantino alla loggetta / se semo aridunati tutti quanti”, la balconata di Palazzo Grazioli. Da qui e là, lungo la balaustra, gran folla per tutti i gusti – sbatter di ali di colombe e falchi, ressa di aquile e tordi. Giusto Lui non c’era – e figurarsi se ora segnata dal destino quella non fosse. Così ognuno ad aspettarlo e a immaginarselo, all’opera e in parole: “Moderati di terra, di mare e dell’aria! Camicie azzurre della rivoluzione liberale!”. Invece, dal mite balconcino, tricolorato e anch’esso un poco addolorato, passava di tutto e tutti passavano, ma non Silvio l’Amoroso.

Sabato, 3 agosto. Allora, 3 agosto (1966, Hollywood, all’8825 di Hollywood Boulevard). L’uomo ha quarant’anni appena, è nudo, sta buttato ai piedi della tazza del cesso. Crepato. Schiattato. Scoppiato. “Era ingrassato enormemente, aveva un ventre obeso, a furia di bibite e dolciumi, e anche la sua mente si era ispessita. Ed era popolata di incubi: sentenze, revisioni di sentenze, ricorsi, certificazioni, certificati di ‘ragionevole dubbio’…” (Dick Schaap, “Playboy”). Ha una siringa, vicino al corpo. Cosa significa, si sa.