Che serata, venerdì sera. Era annunciata da un cartello, nella hall dell’albergo, che invitava la stampa internazionale – “che segue l’aggressione” – a un dinner culturale. Ogni scusa è buona per uscire, così il pullman governativo si è riempito della ventina di giornalisti stranieri presenti, accompagnati da uno stuolo di funzionari. La prima puntata del diario da Tripoli - la seconda puntata - la terza puntata

Che serata, venerdì sera. Era annunciata da un cartello, nella hall dell’albergo, che invitava la stampa internazionale – “che segue l’aggressione” – a un dinner culturale. Ogni scusa è buona per uscire, così il pullman governativo si è riempito della ventina di giornalisti stranieri presenti, accompagnati da uno stuolo di funzionari. La prima puntata del diario da Tripoli - la seconda puntata - la terza puntata

Sei forti esplosioni nella notte, e il fumo si è andato a confondere con nuvole basse che salivano veloci dal mare. Ieri ci hanno portato a vedere la casa di Seif el Arab, il figlio ultimogenito di Gheddafi. Ucciso – anche se molti hanno sollevato dubbi sull’autenticità della storia – alla fine di aprile, in un’incursione aerea. Vista da vicino, più che una villa sembra un bunker, e le mura di cemento spesso lasciano penzolare nel vuoto fasci di tondini di ferro.

Sei forti esplosioni nella notte, e il fumo si è andato a confondere con nuvole basse che salivano veloci dal mare. Ieri ci hanno portato a vedere la casa di Seif el Arab, il figlio ultimogenito di Gheddafi. Ucciso – anche se molti hanno sollevato dubbi sull’autenticità della storia – alla fine di aprile, in un’incursione aerea. Vista da vicino, più che una villa sembra un bunker, e le mura di cemento spesso lasciano penzolare nel vuoto fasci di tondini di ferro.

Business as usual. Una serie di esplosioni a rompere la pigrizia del dopocena, in albergo. La corsa sul tetto, tra cameramen affardellati di elmetti e giubbotti antiproiettile. Non si vede molto, per via degli eucalipti che oscurano lo skyline di Tripoli. Un’ora dopo il piccolo corteo militante – una cinquantina di persone – che spara al cielo, danza, e urla fedeltà e resistenza.

Business as usual. Una serie di esplosioni a rompere la pigrizia del dopocena, in albergo. La corsa sul tetto, tra cameramen affardellati di elmetti e giubbotti antiproiettile. Non si vede molto, per via degli eucalipti che oscurano lo skyline di Tripoli. Un’ora dopo il piccolo corteo militante – una cinquantina di persone – che spara al cielo, danza, e urla fedeltà e resistenza.

La guerra dei ballottaggi italiani è una guerra dimenticata, per i tunisini. L’unico voto che interessa è quello per le prime elezioni libere, che probabilmente saranno spostate dal 24 luglio al 16 ottobre. L’unica proiezione ruota attorno a una domanda – quanto durerà il vicino scomodo Gheddafi ? – il solo exit poll che accende le curiosità ruota attorno a un piccolo mistero: dove sono Safia e Aisha, moglie e figlia di Gheddafi?

La guerra dei ballottaggi italiani è una guerra dimenticata, per i tunisini. L’unico voto che interessa è quello per le prime elezioni libere, che probabilmente saranno spostate dal 24 luglio al 16 ottobre. L’unica proiezione ruota attorno a una domanda – quanto durerà il vicino scomodo Gheddafi ? – il solo exit poll che accende le curiosità ruota attorno a un piccolo mistero: dove sono Safia e Aisha, moglie e figlia di Gheddafi?

E così, infine, il corpo di Vittorio Arrigoni torna in Italia, credo con il volo AZ 895 dal Cairo, in arrivo mercoledì a Fiumicino alle 19.35. Io, che non vado mai in chiesa, mi faccio il segno della croce, quando vedo passare un funerale, qualunque funerale. Faccio l’unico gesto che ho in memoria per dichiarare pietà, e rispetto davanti al mistero della morte. Ma questo non mi impedisce di pensare, e di dire quel che penso.

E così, infine, il corpo di Vittorio Arrigoni torna in Italia, credo con il volo AZ 895 dal Cairo, in arrivo mercoledì a Fiumicino alle 19.35. Io, che non vado mai in chiesa, mi faccio il segno della croce, quando vedo passare un funerale, qualunque funerale. Faccio l’unico gesto che ho in memoria per dichiarare pietà, e rispetto davanti al mistero della morte. Ma questo non mi impedisce di pensare, e di dire quel che penso.