Uno dei cani a cui sono più affezionato si chiama Decio ed è un jack russell. Quando presi a frequentarlo ho cercato di informarmi sulle caratteristiche della sua specie, leggendo e chiedendo ad amici. Qualcuno, per spiegarmi la caparbietà di questi cani da tana, mi ha raccontato che in certe battute di caccia inglesi succedeva che si infilassero in cunicoli di tane per non emergerne più. Mi è tornato in mente, Decio, in questo venerdì tranquillo – è il giorno di festa, qui – che dev’essere, più o meno, l’ottantunesimo giorno dell’operazione Nato.

Uno dei cani a cui sono più affezionato si chiama Decio ed è un jack russell. Quando presi a frequentarlo ho cercato di informarmi sulle caratteristiche della sua specie, leggendo e chiedendo ad amici. Qualcuno, per spiegarmi la caparbietà di questi cani da tana, mi ha raccontato che in certe battute di caccia inglesi succedeva che si infilassero in cunicoli di tane per non emergerne più. Mi è tornato in mente, Decio, in questo venerdì tranquillo – è il giorno di festa, qui – che dev’essere, più o meno, l’ottantunesimo giorno dell’operazione Nato.

Il momento più teso delle ultime ventiquattro ore è stato un incendio in albergo. Il Rixos ha soltanto due piani, dunque non c’è mai stato da preoccuparsi seriamente, se non fosse per il fatto che le urla nei corridoi e un concitato battere alla porta, qui, alle cinque del mattino, ti lasciano per un momento indeciso se aprire o no, per poi attendere nello spiazzo davanti alla hall l’arrivo dei vigili del fuoco, mentre una colonna di fumo saliva dal tetto.

Il momento più teso delle ultime ventiquattro ore è stato un incendio in albergo. Il Rixos ha soltanto due piani, dunque non c’è mai stato da preoccuparsi seriamente, se non fosse per il fatto che le urla nei corridoi e un concitato battere alla porta, qui, alle cinque del mattino, ti lasciano per un momento indeciso se aprire o no, per poi attendere nello spiazzo davanti alla hall l’arrivo dei vigili del fuoco, mentre una colonna di fumo saliva dal tetto.

Era il compleanno di Muammar Gheddafi, nato il 7 giugno di sessantanove anni fa a Sirte, ed è stato il giorno peggiore, in due mesi e mezzo di guerra. Abbiamo perso il conto dei missili caduti, dalle dieci e mezza della mattina alle due di notte. Di giorno su Bab al Aziziyah, la notte più lontano, in qualche periferia, come se la Nato avesse deciso che è ora di chiudere i conti. La mattina le guardie all’ingresso dell’albergo non consentivano neppure di uscire per prendere le sigarette.

I ribelli dell’ovest, i berberi delle montagne di Nafusah, hanno preso Yafran, quasi senza colpo ferire, e sono scesi a Bir Ayyad, in pianura. La voce corre nell’albergo come un passaparola, nel giorno in cui l’inviato russo arriva a Bengasi, e le battaglie attorno a Misurata si avvitano su se stesse. Vuol dire che a sud della capitale i ribelli sono a una settantina di chilometri dall’aeroporto internazionale di Tripoli.

I ribelli dell’ovest, i berberi delle montagne di Nafusah, hanno preso Yafran, quasi senza colpo ferire, e sono scesi a Bir Ayyad, in pianura. La voce corre nell’albergo come un passaparola, nel giorno in cui l’inviato russo arriva a Bengasi, e le battaglie attorno a Misurata si avvitano su se stesse. Vuol dire che a sud della capitale i ribelli sono a una settantina di chilometri dall’aeroporto internazionale di Tripoli.

Era il compleanno di Muammar Gheddafi, nato il 7 giugno di sessantanove anni fa a Sirte, ed è stato il giorno peggiore, in due mesi e mezzo di guerra. Abbiamo perso il conto dei missili caduti, dalle dieci e mezza della mattina alle due di notte. Di giorno su Bab al Aziziyah, la notte più lontano, in qualche periferia, come se la Nato avesse deciso che è ora di chiudere i conti. La mattina le guardie all’ingresso dell’albergo non consentivano neppure di uscire per prendere le sigarette.

La settimana è iniziata nel più assurdo dei modi. Era l’una di notte, ieri, quando siamo stati convocati per la solita destinazione misteriosa. Una quarantina di minuti in pullman, fino a un sobborgo a sud della capitale e, in fondo a una strada sterrata, un uliveto. In mezzo, illuminato dalle finestre accese delle case intorno e, a quel punto, dai flash dei fotografi e dai faretti delle telecamere, un cilindro ammaccato.

La settimana è iniziata nel più assurdo dei modi. Era l’una di notte, ieri, quando siamo stati convocati per la solita destinazione misteriosa. Una quarantina di minuti in pullman, fino a un sobborgo a sud della capitale e, in fondo a una strada sterrata, un uliveto. In mezzo, illuminato dalle finestre accese delle case intorno e, a quel punto, dai flash dei fotografi e dai faretti delle telecamere, un cilindro ammaccato.