Sono passati più di due mesi. Da quel cinque di agosto in cui una frana bloccò il turno di minatori che era appena sceso nella miniera di San Josè, in Cile. Per diciassette giorni non si seppe nulla di loro, poi una macchina tesa a cogliere i rumori, nel sottosuolo, avvertì alcuni colpi, quattro. Con la prima sonda che li raggiunse, i sepolti vivi inviarono un messaggio scritto a mano: “Estamos bien en el refugio, los 33”. E’ quello che qui, in un paese profondamente religioso, chiamano el milagro, il miracolo.

Non ho mai condiviso i furori ideologici di Gino Strada, ma ho sempre apprezzato il lavoro dei suoi medici, e la sua abilità nel mobilitare artisti, comici, gente comune che ha bisogno di credere. Io sono cresciuto con il mito dell’ospedale del dottor Schweitzer a Lambaréné, una carità silenziosa ed esotica nello stesso tempo, oggi tanti italiani hanno bisogno d’altro: bandiere, slogan, fazzoletti bianchi, proclami, manifestazioni, e un pacifismo molto bellicoso. Va da sé che i comizi sono sempre contro l’America e l’occidente, vasel d’ogni male.

Non ho mai condiviso i furori ideologici di Gino Strada, ma ho sempre apprezzato il lavoro dei suoi medici, e la sua abilità nel mobilitare artisti, comici, gente comune che ha bisogno di credere. Io sono cresciuto con il mito dell’ospedale del dottor Schweitzer a Lambaréné, una carità silenziosa ed esotica nello stesso tempo, oggi tanti italiani hanno bisogno d’altro: bandiere, slogan, fazzoletti bianchi, proclami, manifestazioni, e un pacifismo molto bellicoso. Va da sé che i comizi sono sempre contro l’America e l’occidente, vasel d’ogni male.

Non sta a me, che non appartengo al giro o al controgiro, aggiungermi alle chiose del discorso di Fini a Mirabello. Però, avendolo ascoltato attentamente, ho due cose da dire. Riguardano il mondo, che mi è apparso, in quelle parole, lontano lontano. Come se anche i discorsi più alti, nei momenti decisivi della politica italiana, fossero destinati a essere declamazioni, riferimenti, messaggi, ma tutti comprensibili solo nel vicolo cieco del nostro localismo.

Non sta a me, che non appartengo al giro o al controgiro, aggiungermi alle chiose del discorso di Fini a Mirabello. Però, avendolo ascoltato attentamente, ho due cose da dire. Riguardano il mondo, che mi è apparso, in quelle parole, lontano lontano. Come se anche i discorsi più alti, nei momenti decisivi della politica italiana, fossero destinati a essere declamazioni, riferimenti, messaggi, ma tutti comprensibili solo nel vicolo cieco del nostro localismo.

Si può scrivere di Radovan Karadzic senza andare a finire, sempre, nella banalità del male? Credo di sì, anche se gli elementi che spingerebbero a farlo sono molti: era un mediocre poeta, mediocre quanto lo era nella pittura l’imbianchino d’Austria. E’ stato catturato su un autobus, deludente primula rossa, deludente come un Totò Riina nel suo casolare dimesso.

Ma perché, Antonio Pallante, che sparò nel 1948 a Togliatti, non era uno psicolabile? E perché, non era uno psicolabile quel John Hinckley che nel 1981 sparò a Ronald Reagan, pur di fare colpo su Jodie Foster, di cui era perdutamente innamorato? Io credo che il downgrade di quanto successo domenica a piazza Duomo porti a sottovalutare quanto di quel gesto non sia più circoscrivibile alle turbe di un singolo, ma appartenga a tutta la società. Leggi Berlusconi esce dall'ospedale e ad Arcore incontrerà Gianfranco Fini - Leggi Lo psicolabile collettivo - Leggi Perdono non è un Christmas Carol - Leggi Langone contro i cattofarisei che lapidano il Cav. e poi fanno la comunione - Leggi Sorvegliare e punire

A me pare che il pericolo sia la crescita di una retorica xenofila, vuota e destinata a rovesciarsi nel suo contrario, e cioè a produrre più razzismo, più ostilità nei confronti degli immigrati, più emarginazione, minor integrazione.  In questi giorni per strada, a scuola e davanti a scuola, nei bar, sui mezzi pubblici, ho ascoltato e qualche volta sollecitato sconosciuti e conoscenti sulla questione dei respingimenti verso la Libia dei barconi degli immigranti clandestini.

Per questo sono stato spesso zitto, o di poche parole, in Abruzzo. Perché volevo capire, e avevo paura di rivivere. Non ho mai abbandonato quelle immagini della notte del sei maggio, come fossero un rosario personale, una processione solitaria nel passato. Mi ritornano in mente a ogni nuvola di polvere, che sbuffi dalle Torri gemelle o da un incrocio di Baghdad, o girando attorno ad Onna. Mi sono accorto, come a un esame trentennale, di quanto siamo cambiati.

Il primo nato in una tendopoli – tendopoli Paganica 3 – si chiama Maichol, scritto così, e per me, che non sono snob, questo dice tutto. Dice di una distanza di quel mondo dal mondo perdutamente innamorato di se stesso – e che dunque anche odia se stesso – che è l’informazione, la politica, la cultura che finge di essere alta. Per me, il terremoto d’Abruzzo sta lavorando su vecchie cicatrici.