Quando le ideologie tramontano, resiste un solo avamposto: Nicolino Tosoni. Lo trovate su Radio Radicale. Nel tedio dei congressi, nelle ciarliere dirette alla radio, nelle soporifere assemblee, sempre appare il Frocio Radicale Unico.

Solo una sorpresa, chi?, può salvarci dalla pratica giornalistica tra le più noiose, il gioco del Quirinale. E il paese dalla solita pletora di nomi, ambizioni e muffe. Società civile, soliti nomi, mezze tacche sospese tra la boria personale e l’effetto tanica vuota. Inizia la noia.

Solo una sorpresa, chi?, può salvarci dalla pratica giornalistica tra le più noiose, il gioco del Quirinale. E il paese dalla solita pletora di nomi, ambizioni e muffe. Società civile, soliti nomi, mezze tacche sospese tra la boria personale e l’effetto tanica vuota. Inizia la noia.

"Ma come te vesti, eh? Ma come cazzo te vesti?”. Il militant (antifascist, oh yes!) magari pratica una certa ortodossia sartoriale, così che sui democratici e vigilanti coglioni deve avere l’elegante tailleur, la sciarpa leggera di lino, il filo di rossetto fucsia tra il molto signora (mia) e un certo subbuglio ormonale – classe e sensi, corrompimento di ogni spirito rivoluzionario. Intorno si sente gridare: “Ma l’hai mai alzata una pala, un piccone?”

"Ma come te vesti, eh? Ma come cazzo te vesti?”. Il militant (antifascist, oh yes!) magari pratica una certa ortodossia sartoriale, così che sui democratici e vigilanti coglioni deve avere l’elegante tailleur, la sciarpa leggera di lino, il filo di rossetto fucsia tra il molto signora (mia) e un certo subbuglio ormonale – classe e sensi, corrompimento di ogni spirito rivoluzionario. Intorno si sente gridare: “Ma l’hai mai alzata una pala, un piccone?”

"Per me una cedrata Tassoni…” (come Mina in un’arcaica pubblicità: per te e per gli amici una cedrata…). Dentro la luce barocca di piazza Navona, Carlo Giovanardi si sfila la cravatta, si toglie la giacca. Lancia un’occhiata sfottente: “Ah, poi ho fatto pure la derattizzazione nella casa di Modena… Hai qualcosa da obiettare?”. Pure i gatti, oltre ai sorci, e ovviamente i cani, starebbero in cagnesco davanti al granitico senatore. Berlusconiano, va da sé, ché ognuno che non stia di qua un po’ di unzione dall’Unto di là ha preso – ma soprattutto archetipo democristiano dei democristiani che furono: non quelli sottili della sinistra del partito, non i flessibili andreottiani, non i tormentati morotei, ma quelli della democristianeria profonda della profonda Italia.

"Per me una cedrata Tassoni…” (come Mina in un’arcaica pubblicità: per te e per gli amici una cedrata…). Dentro la luce barocca di piazza Navona, Carlo Giovanardi si sfila la cravatta, si toglie la giacca. Lancia un’occhiata sfottente: “Ah, poi ho fatto pure la derattizzazione nella casa di Modena… Hai qualcosa da obiettare?”. Pure i gatti, oltre ai sorci, e ovviamente i cani, starebbero in cagnesco davanti al granitico senatore. Berlusconiano, va da sé, ché ognuno che non stia di qua un po’ di unzione dall’Unto di là ha preso – ma soprattutto archetipo democristiano dei democristiani che furono: non quelli sottili della sinistra del partito, non i flessibili andreottiani, non i tormentati morotei, ma quelli della democristianeria profonda della profonda Italia.

Così, “la festa appena cominciata è già finita, il cielo non è più con noi” – e non ci resta, dunque, che Bocchino. E come nel “Blues in memoria” di Auden, “allacciate nastri di crespo al collo bianco dei piccioni” – e per fortuna che ci resta Bocchino. Riponga Apicella la sua chitarra, e siccome “non servono più le stelle: spegnetele anche tutte”, sgombrate l’Olgettina, nascondete la velina – e meno male che Bocchino c’è.

Così, “la festa appena cominciata è già finita, il cielo non è più con noi” – e non ci resta, dunque, che Bocchino. E come nel “Blues in memoria” di Auden, “allacciate nastri di crespo al collo bianco dei piccioni” – e per fortuna che ci resta Bocchino. Riponga Apicella la sua chitarra, e siccome “non servono più le stelle: spegnetele anche tutte”, sgombrate l’Olgettina, nascondete la velina – e meno male che Bocchino c’è.

Ma è più grave lanciare le monetine addosso al politico ladro (peccato d’orgoglio: né la prima pietra né la prima monetina è il caso di scagliare) o buttarle nel secchio dell’immondizia dopo averle ricevute in offerta dai fedeli (un bel peccatone pure questo sarà). Certo che, ravanando tra navate e sacrestie, ogni tanto ne escono di cose curiose – ed è meglio tenersi alle cose, diciamo così, solo curiose.