Facciamoci un esame di coscienza”, dice il prof. Gustavo Zagrebelsky nella prima colonna (pag. 22, Fatto 4 /6/2014). “Veniamo all’autocoscienza”, esorta sempre il prof. Zagrebelsky, ovviamente sul Fatto, ma nella seconda colonna. “Ora, continuiamo a farci questo esame di coscienza”, sprona il prof. Zagrebelsky (chi altri?), sempre sul Fatto di ieri (dove altro?), ma stavolta nella terza colonna. Che è poi l’ultima, quasi una colonna d’Ercole: e dunque l’invocata, tormentata più che tormentosa, coscienza concede così finalmente un po’ di tregua, pur restando, si capisce, vigile e alleprata.

Facciamoci un esame di coscienza”, dice il prof. Gustavo Zagrebelsky nella prima colonna (pag. 22, Fatto 4 /6/2014). “Veniamo all’autocoscienza”, esorta sempre il prof. Zagrebelsky, ovviamente sul Fatto, ma nella seconda colonna. “Ora, continuiamo a farci questo esame di coscienza”, sprona il prof. Zagrebelsky (chi altri?), sempre sul Fatto di ieri (dove altro?), ma stavolta nella terza colonna. Che è poi l’ultima, quasi una colonna d’Ercole: e dunque l’invocata, tormentata più che tormentosa, coscienza concede così finalmente un po’ di tregua, pur restando, si capisce, vigile e alleprata.

C’è quello rassegnato. Il professore allunga l’occhio sconfortato sul vasto atrio dell’Istituto Tecnico. Periferia romana. Annusa l’aria – venti contrari, venti di sempre, mai un refolo a favore. C’è odore di caffè in giro. Pizzette e cornetti. Pizzette con mortadella. Prosciutto e formaggio. “Ancora ’sta mortadella? Volemo pure er chebbabbe, prima o poi! Famose moderni!”. Ecco. Zaino/alunno/smartphone compongono un tutt’uno – creatura aliena, diversi pezzi montati insieme, il piccolo implacabile Frankenstein – un po’ così carino, un po’ così stronzetto – che moltiplicato per trenta e trenta e trenta, trenta per classe per tre classi, ogni giorno occorre fronteggiare.

C’è quello rassegnato. Il professore allunga l’occhio sconfortato sul vasto atrio dell’Istituto Tecnico. Periferia romana. Annusa l’aria – venti contrari, venti di sempre, mai un refolo a favore. C’è odore di caffè in giro. Pizzette e cornetti. Pizzette con mortadella. Prosciutto e formaggio. “Ancora ’sta mortadella? Volemo pure er chebbabbe, prima o poi! Famose moderni!”. Ecco. Zaino/alunno/smartphone compongono un tutt’uno – creatura aliena, diversi pezzi montati insieme, il piccolo implacabile Frankenstein – un po’ così carino, un po’ così stronzetto – che moltiplicato per trenta e trenta e trenta, trenta per classe per tre classi, ogni giorno occorre fronteggiare.

Certo, la clemenza di Gribbels non è come quella di Tito – “tutto so, tutti assolvo e tutto oblio”. Era fenomenale vederlo ieri, nel suo solito videomessaggio – dal levante al ponente al mondo tutto – sistemato di lato vicino al camino, un po’ sghembo come in un film di Herzog (“Beppe, furore di Dio”), inquietante simil-spatolato salmonato alle pareti, pronunciare il suo solito “extra omnes!” rivolto a qualche grillino al solito un po’ troppo parlante. Fenomenale la scena, fenomenale (pur se ripetitivo) Beppe, fenomenale il suo argomentare.

Certo, la clemenza di Gribbels non è come quella di Tito – “tutto so, tutti assolvo e tutto oblio”. Era fenomenale vederlo ieri, nel suo solito videomessaggio – dal levante al ponente al mondo tutto – sistemato di lato vicino al camino, un po’ sghembo come in un film di Herzog (“Beppe, furore di Dio”), inquietante simil-spatolato salmonato alle pareti, pronunciare il suo solito “extra omnes!” rivolto a qualche grillino al solito un po’ troppo parlante. Fenomenale la scena, fenomenale (pur se ripetitivo) Beppe, fenomenale il suo argomentare.

E’ l’altra verità, che sempre sonnecchia da qualche parte, tra la testa e lo stomaco. Che spesso, poi, “è” la verità. Cioè: sappiamo noi che è la verità. Gli altri no. Ovviamente, è sempre una verità scomoda, pericolosa, tortuosa. Da svelare, da gridare, da dissotterrare – ché il potere, si sa, cupo e becchino, interra. Poi, magari, dissotterrando dissotterrando (e nello specifico pure dissotterrando su sua indicazione), nel giardino di casa di Massimo Ciancimino si scovano anziché patate pericolosi candelotti.   Ferrara Com’è fatta l’Italia pataccara - Rizzini Moro e le verità sepolte (dal ridicolo)

E’ l’altra verità, che sempre sonnecchia da qualche parte, tra la testa e lo stomaco. Che spesso, poi, “è” la verità. Cioè: sappiamo noi che è la verità. Gli altri no. Ovviamente, è sempre una verità scomoda, pericolosa, tortuosa. Da svelare, da gridare, da dissotterrare – ché il potere, si sa, cupo e becchino, interra. Poi, magari, dissotterrando dissotterrando (e nello specifico pure dissotterrando su sua indicazione), nel giardino di casa di Massimo Ciancimino si scovano anziché patate pericolosi candelotti.   Ferrara Com’è fatta l’Italia pataccara - Rizzini Moro e le verità sepolte (dal ridicolo)

Una finestra. Vuoto, buio. Lanciarsi nel vuoto. Una caduta – spesso. Un volo – a volte. Volare non è la stessa cosa che cadere. Magari solo impazienza, non un attimo ancora, non un altro pensiero, non un’attesa che conduce al nulla. Il suicidio di Mario Monicelli pare un volo: per la leggerezza del suo corpo di vecchio quasi trasparente; per la determinazione – qui e non oltre, qui e non ancora. E’ la paura (anche), naturalmente. Leggi Dicono che è stato lo sberleffo di un laico. Ma vaffanculo di Giuliano Ferrara - Leggi Ma quale cinico? di Mariarosa Mancuso

Una finestra. Vuoto, buio. Lanciarsi nel vuoto. Una caduta – spesso. Un volo – a volte. Volare non è la stessa cosa che cadere. Magari solo impazienza, non un attimo ancora, non un altro pensiero, non un’attesa che conduce al nulla. Il suicidio di Mario Monicelli pare un volo: per la leggerezza del suo corpo di vecchio quasi trasparente; per la determinazione – qui e non oltre, qui e non ancora. E’ la paura (anche), naturalmente. Leggi Dicono che è stato lo sberleffo di un laico. Ma vaffanculo di Giuliano Ferrara - Leggi Ma quale cinico? di Mariarosa Mancuso