Ai servizi sociali, tra anziani disabili. E subito torna il canone della commedia. Il canovaccio è pronto. E se davvero, a Silvio Berlusconi, toccherà questa scena, già sembra di sentire nella sua disavventura – non senza un cambio di registro linguistico, dal toscano al brianzolo – il celeberrimo discorso del professore Alfeo Sassaroli. E’ giusto “Amici miei. Atto III”, per la precisione. E così come del “Padrino” non si butta niente (perfino l’atto III del film di Francis Ford Coppola è bellissimo), a maggior ragione non ci si può privare del capolavoro progettato nel 1974 da Pietro Germi, proseguito da Mario Monicelli e poi concluso da Nanni Loy, ultimo capitolo nel quale lo zenit comico è svelato nella scena del ricco burlone.

Una cosa è certa. Diego Abatantuono che pure è comico transitato sul red carpet degli Oscar non diventerà un Roberto Benigni qualsiasi. E non potrà trasformarsi in un Maurizio Crozza qualunque. Troneggiante com’è, Abatantuono che resta Attila nel Pantheon dell’Arte (un po’ come Ferruccio Soleri che è l’Arlecchino per sempre), non è adatto alle vetrine di regime, come quel “Ballarò” – faccio per dire – dove l’umorismo è penitenziario, nel senso proprio di sottoporre gli infelici ospiti al dileggio rieducativo a uso del furbo introito politico de noantri.

Una cosa è certa. Diego Abatantuono che pure è comico transitato sul red carpet degli Oscar non diventerà un Roberto Benigni qualsiasi. E non potrà trasformarsi in un Maurizio Crozza qualunque. Troneggiante com’è, Abatantuono che resta Attila nel Pantheon dell’Arte (un po’ come Ferruccio Soleri che è l’Arlecchino per sempre), non è adatto alle vetrine di regime, come quel “Ballarò” – faccio per dire – dove l’umorismo è penitenziario, nel senso proprio di sottoporre gli infelici ospiti al dileggio rieducativo a uso del furbo introito politico de noantri.

Un bell’uomo, il padre. Bellissima, la madre. Un papà coi modi guerreschi, affascinante e cortese. Una mamma incantata dalla malinconia. E poi lui, in una vasca. Un pugno di crusca e una spugna. Quindi il versatoio, l’acqua e la vita di casa. A Civitavecchia. E’ una storia che comincia novant’anni fa, il 6 aprile del 1924. Sono le 10,30. Le finestre danno sul vicolo al fondo del quale c’era un ristorante, La Scaletta. “C’e ancora” scrive Eugenio Scalfari e lo mette tra parentesi. La scrittura, per Scalfari, è l’impossibilità di fare altrimenti. La sua vita, un racconto. Ed è “Racconto autobiografico” il libro con cui il fondatore di Repubblica festeggia domani il suo compleanno.

Un bell’uomo, il padre. Bellissima, la madre. Un papà coi modi guerreschi, affascinante e cortese. Una mamma incantata dalla malinconia. E poi lui, in una vasca. Un pugno di crusca e una spugna. Quindi il versatoio, l’acqua e la vita di casa. A Civitavecchia. E’ una storia che comincia novant’anni fa, il 6 aprile del 1924. Sono le 10,30. Le finestre danno sul vicolo al fondo del quale c’era un ristorante, La Scaletta. “C’e ancora” scrive Eugenio Scalfari e lo mette tra parentesi. La scrittura, per Scalfari, è l’impossibilità di fare altrimenti. La sua vita, un racconto. Ed è “Racconto autobiografico” il libro con cui il fondatore di Repubblica festeggia domani il suo compleanno.

E’ il predellino dell’Ambulanza. Non basta il lapsus del barzellettiere subito trasformato in barzellettato. La svista rivelatrice, infatti, è un’altra: “Gli voglio bene come a un figlio” ha detto Berlusconi di Alfano in conferenza stampa congiunta ed è stato il momento esatto in cui tutta l’incompiuta da 25 luglio s’è svelata nell’esatto contrario: è finita che nell’Ambulanza ci sono entrati tutti i tremebondi congiurati e non più lui, non di certo il capo che di quelle primarie non sa che farsene e tiene tutti loro lì, ancora per la saccoccia.

E’ il predellino dell’Ambulanza. Non basta il lapsus del barzellettiere subito trasformato in barzellettato. La svista rivelatrice, infatti, è un’altra: “Gli voglio bene come a un figlio” ha detto Berlusconi di Alfano in conferenza stampa congiunta ed è stato il momento esatto in cui tutta l’incompiuta da 25 luglio s’è svelata nell’esatto contrario: è finita che nell’Ambulanza ci sono entrati tutti i tremebondi congiurati e non più lui, non di certo il capo che di quelle primarie non sa che farsene e tiene tutti loro lì, ancora per la saccoccia.

Bello battere le mani e ridere, ascoltare, fare sì con la testa, darsi di gomito e – magari – starsene comodi, nella pubblica piazza, sulla sedia portata da casa e poter dire: io c’ero. Ero seduto su una sedia mia accanto al bar Macumba, ohimè chiuso. Colpa della crisi. C’ero al comizio di Beppe Grillo a Leonforte, al mio paese, non si poteva mancare all’evento e ho provato un sentimento d’orgoglio nel vedere quanto alta fosse la febbre comiziale, tutto il popolo arrivato in piazza Branciforti da ogni dove, per fare una folla grande come neppure Garibaldi, a suo tempo, poté avere quando si affacciò dalla balconata verso la valle del Crisa.

Bello battere le mani e ridere, ascoltare, fare sì con la testa, darsi di gomito e – magari – starsene comodi, nella pubblica piazza, sulla sedia portata da casa e poter dire: io c’ero. Ero seduto su una sedia mia accanto al bar Macumba, ohimè chiuso. Colpa della crisi. C’ero al comizio di Beppe Grillo a Leonforte, al mio paese, non si poteva mancare all’evento e ho provato un sentimento d’orgoglio nel vedere quanto alta fosse la febbre comiziale, tutto il popolo arrivato in piazza Branciforti da ogni dove, per fare una folla grande come neppure Garibaldi, a suo tempo, poté avere quando si affacciò dalla balconata verso la valle del Crisa.

Non ho capito cosa non abbia capito Elvira Banotti. Temo abbia deciso di non essere d’accordo su quanto ho scritto – per quel che mi riguarda – solo per un suo istinto igienico-ideologico altrimenti detto riflesso condizionato. Io le davo ragione e lei, forse, forte di un’ira collaudata, se la cantava e se la suonava dal basso della botola conformista. E’ maschio – si sarà detta – è anche musulmano e sarà anche qualcosa di peggio perché traffica con l’eros della gens d’Ellade (fischiando poco meno di un piffero l’alfabeto biblico) e in tutto questo, mi chiedo: se lei adesso difende Lina Merlin che chiuse le case chiuse come fa adesso, in nome dell’orgasmo, ad attaccare Ilda Boccassini che tra tutti i segreti criminosi del maschio ne vuole invece chiudere una e solo una di “tavernetta”, sempre al chiuso di una sola casa?