Strano, ma in fondo mica tanto. Molti dei grandi geni d’oggi, gli inventori d’eccezione che con le loro diavolerie hanno cambiato i nostri costumi, abitudini e i nostri modi di pensare non sono laureati. Non hanno frequentato le aule universitarie. Il che è certamente un elemento di preoccupazione per quanti riflettono su istruzione e innovazione, cercando di associarle in un binomio indissolubile. Lettori del Foglio on line, cosa ne pensate? Dite la vostra su Hyde Park Corner, Twitter e Facebook

E’ morto Simon Leys e il mondo ha perso un grande scrittore dall’intelligenza speciale, difficile da riprodurre, da dimenticare. Moralista nella lingua di Pascal, sinologo liberale che smontò Mao, antimoderno d’Europa a Canberra.

E’ morto Simon Leys e il mondo ha perso un grande scrittore dall’intelligenza speciale, difficile da riprodurre, da dimenticare. Moralista nella lingua di Pascal, sinologo liberale che smontò Mao, antimoderno d’Europa a Canberra.

Butteri, cinghiali, maremma maiala, molto mare, lunghe spiagge deserte, grandi spazi a cielo aperto, biondi campi di grano, colline di lecci e querceti a vista d’occhio, sciami di zanzare, i 25 casali della SACRA (Società Anonima Capalbio Redenta Agricola) immersi nel verde intorno alla laguna di Burano, e quel paesino aggrappato su una montagnola come un presepe medievale. Capalbio è tutto questo o perlomeno è stato tutto questo.

Era un tranquillo pomeriggio di fine estate, un sabato, il 19 settembre 1846, e aveva appena finito di piovere quando due pastorelli dell’Isère che badavano alle mucche sul Planeau, una montagna delle Alpi a 1.800 metri a metà strada tra Grenoble e Gap, videro d’improvviso una palla di luce posarsi sul fondo di una vallata. Sembrava un sole caduto a mezza costa. S’avvicinarono e scorsero una donna seduta, il viso nascosto tra le mani, i gomiti sulle ginocchia. La Signora piangeva. Li guarda, si alza in piedi e continuando a piangere si rivolge loro: “Avvicinatevi figli miei. Non abbiate paura: sono qui per annunciarvi una grande notizia”.

Era un tranquillo pomeriggio di fine estate, un sabato, il 19 settembre 1846, e aveva appena finito di piovere quando due pastorelli dell’Isère che badavano alle mucche sul Planeau, una montagna delle Alpi a 1.800 metri a metà strada tra Grenoble e Gap, videro d’improvviso una palla di luce posarsi sul fondo di una vallata. Sembrava un sole caduto a mezza costa. S’avvicinarono e scorsero una donna seduta, il viso nascosto tra le mani, i gomiti sulle ginocchia. La Signora piangeva. Li guarda, si alza in piedi e continuando a piangere si rivolge loro: “Avvicinatevi figli miei. Non abbiate paura: sono qui per annunciarvi una grande notizia”.

Aveva iniziato a recitare in un lager tedesco con Enzo Paci e Giovannino Guareschi, suoi compagni di prigionia, e da allora non aveva mai smesso di vivere il teatro come passione per la vita. È morto ieri sera, a 100 anni

Antimoderno e ostile alle mode, è scomparso lo scrittore che ha insegnato a diffidare delle mode

È morto a 82 anni Peter Beard, il dandy amico di Warhol e Dalì, che ha vissuto la sua vita come se fosse un’opera d’arte

Figlio di Salvatore, che nel dopoguerra fu per dieci anni sindaco Dc di Roma, contribuì alla fondazione di An. È stato paladino dei valori cristiani e difensore senza condizioni della libertà e della responsabilità dell’uomo