Se nelle vene avesse avuto sangue prussiano porterebbe un Von, tra nome e cognome. E visto il mestiere che ha fatto fino a poco tempo fa, lo stesso che prima di lui ha fatto il padre, prima del padre il nonno e prima ancora il padre del nonno, ci sarebbe senz’altro da aver qualche brivido nella schiena. Ma siccome è nato a Napoli, che è pur sempre la città del vabbuonismo inteso come insieme di fatalismo e relativismo, un De stempera l’asprezza del cognome.

Di lui si sa poco. E ancora meno si vede. Ha ventisei anni, forse ventisette, un nome senza volto, solo una foto in bianco e nero di quando era  bambino. Secondo un settimanale svizzero ha frequentato sotto falso nome fino al 1998 l’International School of Bern a Gümligen dove ha imparato inglese, francese e tedesco. I compagni di classe lo ricordano come un ragazzo timido, introverso, discreto sciatore. Il direttore dice che era modesto e molto amichevole con i figli dei diplomatici americani.

Di lui si sa poco. E ancora meno si vede. Ha ventisei anni, forse ventisette, un nome senza volto, solo una foto in bianco e nero di quando era  bambino. Secondo un settimanale svizzero ha frequentato sotto falso nome fino al 1998 l’International School of Bern a Gümligen dove ha imparato inglese, francese e tedesco. I compagni di classe lo ricordano come un ragazzo timido, introverso, discreto sciatore. Il direttore dice che era modesto e molto amichevole con i figli dei diplomatici americani.

Lanfranco Pace, che non sempre c’ha azzeccato, riscrive il suo Mundial e rivendica: sono un polpo Paul che va dove mi mandano le scosse che io stesso mi infliggo.

Lanfranco Pace, che non sempre c’ha azzeccato, riscrive il suo Mundial e rivendica: sono un polpo Paul che va dove mi mandano le scosse che io stesso mi infliggo.

Vincerà l’Argentina. Perché Lionel Messi è cresciuto. Non in altezza. Ma in sostanza. Gli abiti che aveva gli vanno sempre più stretti. Non ci sta più a fare la vittima di difensori frustrati e incarogniti.

Vincerà l’Argentina. Perché Lionel Messi è cresciuto. Non in altezza. Ma in sostanza. Gli abiti che aveva gli vanno sempre più stretti. Non ci sta più a fare la vittima di difensori frustrati e incarogniti.

In uno scontro in cui si dovranno fare largo a colpi di spadone e ascia, uno che recita versi in punta di fioretto è uno in meno.

In uno scontro in cui si dovranno fare largo a colpi di spadone e ascia, uno che recita versi in punta di fioretto è uno in meno.

Già di suo e in tempi normali sembra che abbia la sindrome di Tourette, è permanentemente agitato, una ne fa, due ne dice e tre ne pensa. Figurarsi ora che è entrato nel periodo di massima turbolenza, i cento giorni che mancano al primo turno delle elezioni presidenziali. Nicolas Sarkozy si gioca il tutto per tutto, dentro e fuori le frontiere. Con un occhio all’Europa che se la passa male e alla Francia che non sta tanto bene, deve tenere d’occhio la Merkel che sarà pure compagna di direttorio ma pretende sempre di imporre qualcosa e se dà una mano lo fa pesare eccome.