Che guaio chiamarsi Penn. Arthur Penn, Mostro Sacro Senior del cinema non è il padre di Sean Penn, Mostro Sacro Junior. I due non sono neppure parenti e nessuno di loro discende da William Penn, colono americano e fondatore dello Stato della Pennsylvania. Anche se Arthur, il regista, in Pennsylvania è casualmente nato (a Philadelphia) nel 1922. di Marta Boneschi

Decise di diventare scrittore a dodici anni, dopo essere stato toccato sulla fronte dalla spada elettrificata di Mr. Electrico, un prestigiatore da circo, quando ancora viveva nell’Illinois. Dal giorno seguente cominciò a inventare e raccontare, usando la macchina da scrivere come una bacchetta magica, e continuò per i successivi settant’anni. Ora che ne ha ottantadue, Ray Bradbury, scrittore, poeta, commediografo e profeta della fantascienza dal volto umano, non ha ancora smesso.

Wilhelmsburg, Germania. Qui, in questa isola in mezzo al fiume Elba, dopo essere improvvisamente sparito nel 1997 dal Politecnico di Harburg-Amburgo, Mohamed el Amir Atta è ricomparso, installandosi in questo quartiere di vecchie case d’anteguerra in mattoni rossi, in una larga e squallida strada che fronteggia una ringhiera di sbarre metalliche dietro alla quale si intravede cupo e minaccioso il porto di Amburgo.

Chissà per chi brilla ora il Begum Blu, il favoloso diamante a forma di cuore e color oltremare, che fu donato da Kharim alla moglie Sarah Frances Crocker-Poole e da lei messo all’asta presso Christie’s dopo il divorzio.

Non sono mai stata una campionessa di sci. Ero più spesso col sedere a mollo nella neve che in piedi. È in questa posizione per me consueta che incontrai per la prima volta Valéry Giscard d’Estaing. Con me c’era naturalmente il mio cane Charly.

“Ho detto che non ci sono!”. La voce di Marlene Dietrich al di là della porta era quella di una bambina con molto catarro. Avevo appena appoggiato il dito al pulsante e lei si era fatta sentire. “Andatevene!”. Poi con un tono più basso: “Farò tagliare i fili del campanello!”. Non aprì quel giorno e tutti i giorni successivi. di Gino Nebiolo

Già la ricerca telefonica è un’impresa letteraria. Risponde sempre la stessa voce, rauca, stizzosa, secca. Una riedizione di Bette Davis. O forse si è solo appena svegliata, certo è che tossisce come se sputasse il cuore nella cornetta. E’ la tosse di una vera fumatrice, sarà l’ultimo esemplare rimasto a Manhattan. Mrs Jagger non c’è, si trova nella Repubblica Ceca, almeno fino all’ora di colazione, perché la sera sarà già a Parigi all’Hotel Costes a festeggiare il suo compleanno; al mattino seguente farà tappa a Londra a salutare un’amica e in serata partirà per New York, ma solo una notte perché il giorno seguente va al matrimonio di sua nipote a Miami.

Di lui Desmond Tutu ha detto: “E’ quasi una caricatura di tutto ciò che di male la gente pensa degli africani, vuole diventare il cartone animato di se stesso”; Morgan Tsvangirai, leader del principale partito d’opposizione, più volte aggredito e minacciato di morte, lo definisce “un despota squilibrato”; nelle città, dove la paura dei suoi sgherri è meno forte che nelle campagne, la gente ne ha fatto uno zimbello da barzelletta.