E’ stato come tornare a casa dopo tanto tempo. Un lungo viaggio, o un lavoro importante che lo ha tenuto lontano per qualche anno. Per noi, che lo abbiamo aspettato nel nostro salotto, la teiera ancora calda sul tavolino, è stato come riabbracciare un amico. Anche i migliori hanno bisogno di tornare tra le mura domestiche per ritrovarsi, e Mourinho non ha fatto eccezione. Più calmo, più saggio, più grigio, meno incazzato e meno speciale. “Felice”, ha detto il Filosofo di Setúbal, come se fosse un giocatore brasiliano. Perché, ci dispiace per gli interisti, la Serie A, i portoghesi e persino gli spagnoli, Mourinho è a casa in Premier League.

E’ stato come tornare a casa dopo tanto tempo. Un lungo viaggio, o un lavoro importante che lo ha tenuto lontano per qualche anno. Per noi, che lo abbiamo aspettato nel nostro salotto, la teiera ancora calda sul tavolino, è stato come riabbracciare un amico. Anche i migliori hanno bisogno di tornare tra le mura domestiche per ritrovarsi, e Mourinho non ha fatto eccezione. Più calmo, più saggio, più grigio, meno incazzato e meno speciale. “Felice”, ha detto il Filosofo di Setúbal, come se fosse un giocatore brasiliano. Perché, ci dispiace per gli interisti, la Serie A, i portoghesi e persino gli spagnoli, Mourinho è a casa in Premier League.

Gibilterra, quel paradiso britannico ai margini dell’inferno iberico ha una delle federcalcio più antiche del mondo, e chiede semplicemente di essere riconosciuta e partecipare, con le sue squadre dopolavoristiche, ai tornei dell’Uefa. La Spagna però, che di politica estera ha smesso di capirci qualcosa dal 1600, si oppone. La Spagna minaccia addirittura di ritirare il Barcellona e il Real Madrid dalle competizioni europee. Uh, che paura. La Champions League diventerebbe un salone del libro senza Saviano, un festival di Sanremo senza Celentano, un’aula di tribunale senza la Boccassini, praticamente un sogno.

Gibilterra, quel paradiso britannico ai margini dell’inferno iberico ha una delle federcalcio più antiche del mondo, e chiede semplicemente di essere riconosciuta e partecipare, con le sue squadre dopolavoristiche, ai tornei dell’Uefa. La Spagna però, che di politica estera ha smesso di capirci qualcosa dal 1600, si oppone. La Spagna minaccia addirittura di ritirare il Barcellona e il Real Madrid dalle competizioni europee. Uh, che paura. La Champions League diventerebbe un salone del libro senza Saviano, un festival di Sanremo senza Celentano, un’aula di tribunale senza la Boccassini, praticamente un sogno.

E adesso? La fine dei campionati di calcio cala sulle nostre vite come un rigore inesistente fischiato al più forte: sai già che prima o poi arriverà, ma ogni volta fa male. L’idea di passare i prossimi tre mesi a leggere gli scoop sul calciomercato è più angosciante di un comizio di Vito Crimi, ma tolta la pagliacciata della Confederation Cup a giugno e, tra qualche giorno, la finale di coppa di Germania con il nome cambiato, è il destino che ci aspetta. In Inghilterra abbiamo celebrato Ferguson per due settimane, roba che manco la Thatcher, e lui ci ha regalato un addio pirotecnico e inquietante contro il West Bromwich Albion, finendo per pareggiare 5-5 una partita che il Manchester United conduceva 5-2.

E adesso? La fine dei campionati di calcio cala sulle nostre vite come un rigore inesistente fischiato al più forte: sai già che prima o poi arriverà, ma ogni volta fa male. L’idea di passare i prossimi tre mesi a leggere gli scoop sul calciomercato è più angosciante di un comizio di Vito Crimi, ma tolta la pagliacciata della Confederation Cup a giugno e, tra qualche giorno, la finale di coppa di Germania con il nome cambiato, è il destino che ci aspetta. In Inghilterra abbiamo celebrato Ferguson per due settimane, roba che manco la Thatcher, e lui ci ha regalato un addio pirotecnico e inquietante contro il West Bromwich Albion, finendo per pareggiare 5-5 una partita che il Manchester United conduceva 5-2.

Neppure il programma automatico che a Repubblica.it usano per scrivere gli articoli di calcio (non ditemi che c’è una persona vera dietro a un pezzo che nelle prime 15 righe contiene 10 frasi fatte, da “luci e ombre” a “ciclo al capolinea” fino a “goccia che farà traboccare il vaso”) potrebbe raccontare quello che si è visto domenica sul campo del Watford di Giampaolo Pozzo e Gianfranco Zola. Semifinale di playoff, agli ospiti del Leicester viene concesso un rigore al 96°. Con un gol andrebbero in finale a Wembley a giocarsi la promozione in Premier.

Neppure il programma automatico che a Repubblica.it usano per scrivere gli articoli di calcio (non ditemi che c’è una persona vera dietro a un pezzo che nelle prime 15 righe contiene 10 frasi fatte, da “luci e ombre” a “ciclo al capolinea” fino a “goccia che farà traboccare il vaso”) potrebbe raccontare quello che si è visto domenica sul campo del Watford di Giampaolo Pozzo e Gianfranco Zola. Semifinale di playoff, agli ospiti del Leicester viene concesso un rigore al 96°. Con un gol andrebbero in finale a Wembley a giocarsi la promozione in Premier.

Non mi sono bastati né il brandy né il cinismo, ieri mattina, per assorbire la notizia calcistica del giorno, e forse degli ultimi trent’anni, l’addio di Sir Alex Ferguson alla panchina del Manchester United. Roba che qui in Inghilterra ha subito ridimensionato quella storia delle dimissioni del Papa. Dopo ventisette anni passati a vincere qualsiasi cosa, il più grande allenatore di calcio vivente smette di allenare e farà il dirigente, una specie di secondo pontefice fra le mura leonine del calcio. Riassumere l’epica dello United da quando nel 1986 lo scozzese con il chewing-gum si è seduto all’Old Trafford sarebbe come trasferire tutta l’acqua del mare in una buca sulla spiaggia o dissetare il sottoscritto con una birra piccola, per cui non lo farò.

Non mi sono bastati né il brandy né il cinismo, ieri mattina, per assorbire la notizia calcistica del giorno, e forse degli ultimi trent’anni, l’addio di Sir Alex Ferguson alla panchina del Manchester United. Roba che qui in Inghilterra ha subito ridimensionato quella storia delle dimissioni del Papa. Dopo ventisette anni passati a vincere qualsiasi cosa, il più grande allenatore di calcio vivente smette di allenare e farà il dirigente, una specie di secondo pontefice fra le mura leonine del calcio. Riassumere l’epica dello United da quando nel 1986 lo scozzese con il chewing-gum si è seduto all’Old Trafford sarebbe come trasferire tutta l’acqua del mare in una buca sulla spiaggia o dissetare il sottoscritto con una birra piccola, per cui non lo farò.