Domenica pomeriggio di primavera. Waterfront Park, Portland, Oregon, dolce parco che digrada verso l’acqua. Sono venuti tutti: settantacinquemila, secondo le stime dei pompieri. La popolazione di una città. Coppia di ragazze discinte e abbracciate, che dicono: “Mai vista tanta gente”. Bambino con occhiali: “E’ divertente star qui ad aspettare Barack”. Padre di famiglia con neonato in braccio: “Obama deve diventare presidente. Quel che riesce a fare è fenomenale. Non ero mai venuto a un comizio: mi piace un sacco”.

A questo punto non si scappa: visti i risultati dell’ultimo martedì delle primarie, viste le indicazioni perentorie dei votometri, dato che sono sempre più i commentatori e gli host che parlano di Barack Obama come “the nominee” e fanno la faccia di circostanza quando arriva il momento degli aggiornamenti su Hillary, bisogna fare un respiro e cominciare la lettura fin qui, programmata “solo nel caso che…”, dal momento che il caso che il senatore dell’Illinois completi la prodigiosa impresa è ben oltre il livello di probabilità.

L’Nba si congratula con se stessa perché anche quest’anno ha una bella favola da mettere in scena, mentre cresce la febbre intercontinentale dei playoff, e ciò non fa che giovare alla popolarità della lega del basket pro americano e preparare il palcoscenico per rappresentazioni che promettono d’essere memorabili. Ambientazione della fiaba: New Orleans.

La rovinosa caduta di Eliot Spitzer, governatore dello Stato di New York travolto dalle inconfutabili rivelazioni sul suo debole per le prostitute, pare prelevata di peso da un melò maschilista di Upton Sinclair, per la polvere stantia che solleva e per i personaggi così stereotipati da riportare in auge un’America soldi-azione-sesso-facciata relegata nei vecchi numeri fotografici di “Life”, nelle cronache della politica locale del New Jersey e nel cinema manierista degli epigoni di Scorsese.