Che fine ha fatto la vita da bomber

Sex, gol e tabù, tutti i particolari in cronaca. Ci dà che ci dà che ci dà (cit. Andrea di Gigi e Andrea) tra le lenzuola il centravanti-guappo, ostaggio del trucco e parrucco e capace di trasformare l’acrobazia sessuale in un valore tecnico – come il dribbling o la fase difensiva – poggiando tronfio il proprio ego su un corpo di muscoli oliati come un parquet in rovere. Il passaggio dalla zona mista alla zona privé – avvenuto tra il rumoroso declinare degli anni Ottanta e l’alba bugiarda dei Novanta – ha segnato in modo definitivo l’evoluzione di una specie tamarra, che ha trovato in questi tempi narcisi e farlocchi la propria Shangri-La. È una tribù che balla, tromba, twitta e gioca a pallone, non necessariamente in quest’ordine. Nella foto di gruppo che queste stagioni ci hanno offerto compaiono trequartisti-tronisti da esposizione, terzini bruciacchiati da un sole maldestro che indovinano pertugi di popolarità su un sito di gossip, panchinari dimenticati che nelle stories di Instagram festeggiano improbabili conquiste stile Temptation Island, campioni-sultani circondati e lisciati da frotte di fanciulle adoranti, esterni difensivi col consueto codazzo di fidanzate, amanti, mogli in affitto, pupe co.co.co., barbie da parata, veline, letterine, meteorine, microfonine ed escort da rimorchio, belle e bestie, tutti insieme appassionatamente, tra un’inquadratura ginecologica di Vicky Varga – fidanzata del bomber Pellé – una prova costume del divo Cristiano Ronaldo e una generosa Wanda Nara che si offre ai follower nel calcolato profilo del dopo allenamento (Suo? di Icardi? Non fa differenza), mentre fa la boccucce ostentando un seno che erompe nella prospettiva falsata del primo piano: la vita è tutta un pixel.