Amore, letteratura e cambi di rotta. Gli effetti collaterali di Durastanti

“Questa esperienza non era del tutto estranea a una crescente tenerezza nei confronti della bambina: più lei cresceva, più io volevo picchiare qualcuno”. Falsi amici è una raccolta di saggi in cui ogni pagina è imprevista e imprevedibile, e apre uno squarcio più ampio che ci riguarda. Con il ragionamento sottile dell’uso dei tempi verbali nella traduzione italiana del Grande Gatsby, ad esempio, con la riflessione acutissima e spietata sull’uso dell’autofiction, in particolare della letteratura working class, niente è immobile, chiuso, niente che riguardi lo scrivere ha mai smesso di essere una lotta (superficiale o profonda) con il mondo circostante, con le convenienze, con lo spirito del tempo. Con il potere: esercitarlo, raggiungerlo, rifiutarlo.

Claudia Durastanti, scrittrice, traduttrice, critica culturale, rimescola le carte, la maternità, l’amore, le cose del corpo e quelle del mondo per ragionare intorno ai libri e a sé stessa. Anche per andare lontanissimo da lei, attraverso l’analisi sui personaggi femminili “porta-valori” che sono entrati nelle classifiche italiane dei libri più venduti. Lei definisce questi libri l’universo bizzarro del “fascio-romance” che porta con sé un’ambivalenza: l’eroicizzazione e al tempo stesso l’appiattimento dei personaggi femminili. “Tenuto a bada per molto tempo, per vendicare il personaggio femminile che ha potuto dire poco, ora gli si fa dire di tutto, e sono messaggi tendenzialmente coerenti e illuminanti. Di fatto c’è poca pazienza verso le sue divagazioni e i suoi passi accidentali sui sentieri sbagliati”, c’è poca pazienza verso un personaggio femminile che non riscatta l’intera condizione femminile? O almeno: che non è esattamente quello che le chiediamo di essere, perché ne abbiamo bisogno.

Durastanti riconosce in questa tendenza un importante effetto collaterale (e il libro è pieno di effetti collaterali e di rielaborazioni dell’esperienza personale): una nostalgia verso le autrici del Novecento che hanno scritto di donne in condizioni di marginalità e clandestinità “irriproducibili”, per la pura gioia di farlo: “le loro storie ci appaiono paradossalmente più irregolari e più fresche”. E allora leggere adesso Alba de Céspedes, scrive Durastanti, è quasi come prendere l’LSD, perché non c’è alcun obbligo di rappresentazione. E che problema c’è, invece, quando un grande romanzo, un grande classico della letteratura, inizia a non piacerci più? “Qualcuno che abbiamo amato inizia a farci schifo. Succede con le migliori storie d’amore, perché non può succedere con i romanzi?”. La domanda è molto seria: cosa c’è di così sacro in un’opera da farci credere che la perfezione sia tale solo se immutabile?