“Che diavolo è questa merda?”, tuonò il riveritissimo critico americano Greil Marcus nell’attacco della recensione di “Self Portrait”, l’album di Bob Dylan più controverso, attaccato e inviso all’ala oltranzista dei suoi fan, perennemente preoccupati delle novità e dei movimenti non annunciati della sua creatività, per non parlare degli scholar compattati attorno alla sua produzione, che a quel punto arrivava già al decimo album.

King Krule e Earl Sweatshirt. C’è tanta vita all’epoca dei teenager, non ascoltate le maldicenze di quelli che “le cose non sono come quelle di una volta”

King Krule e Earl Sweatshirt. C’è tanta vita all’epoca dei teenager, non ascoltate le maldicenze di quelli che “le cose non sono come quelle di una volta”

Mai dire mai. Un paio di mesi fa ci eravamo sbilanciati, pronosticando che nel territorio dei tormentoni estivi quest’anno non ci fosse competizione, con quella matematica “Get Lucky” dei Daft Punk – in compagnia del redivivo Neil Rodgers e del geniale fringuello Pharrell Williams – destinata a concorrere in un campionato a parte, tanta era l’ipnotica perfezione del pezzo. di Stefano Pistolini

Mai dire mai. Un paio di mesi fa ci eravamo sbilanciati, pronosticando che nel territorio dei tormentoni estivi quest’anno non ci fosse competizione, con quella matematica “Get Lucky” dei Daft Punk – in compagnia del redivivo Neil Rodgers e del geniale fringuello Pharrell Williams – destinata a concorrere in un campionato a parte, tanta era l’ipnotica perfezione del pezzo. di Stefano Pistolini

Una cosa che temevo cominciando questa rubrica era l’effetto-necrologio. Bastava un rapido calcolo per capire che la storia del rock, pop, jazz e dintorni stava rapidamente scivolando verso il momento degli addii, insomma che, a parte qualche prematuro scavezzacollo che s’era levato di torno in largo anticipo, a un certo punto sarebbero arrivate a fare i conti con decenni di stravizi e vite vissute pericolosamente, vere e proprie legioni di artisti, alcuni famosissimi altri meno. di Stefano Pistolini

Una cosa che temevo cominciando questa rubrica era l’effetto-necrologio. Bastava un rapido calcolo per capire che la storia del rock, pop, jazz e dintorni stava rapidamente scivolando verso il momento degli addii, insomma che, a parte qualche prematuro scavezzacollo che s’era levato di torno in largo anticipo, a un certo punto sarebbero arrivate a fare i conti con decenni di stravizi e vite vissute pericolosamente, vere e proprie legioni di artisti, alcuni famosissimi altri meno. di Stefano Pistolini

Accidenti, che diavolo sta succedendo tra il sottoscritto e la musica indipendente – che sia americana, tremendamente inglese e poi anche quella nostrana e tricolore? Sono ormai un bel po’ di mesi che semplicemente non la sopporto più. di Stefano Pistolini

Accidenti, che diavolo sta succedendo tra il sottoscritto e la musica indipendente – che sia americana, tremendamente inglese e poi anche quella nostrana e tricolore? Sono ormai un bel po’ di mesi che semplicemente non la sopporto più. di Stefano Pistolini

Una storia del secolo scorso. Due twentysomething, dopo aver diviso la stanza al campus di Amherst, decidono di prolungare la loro endless summer della giovinezza andando ad abitare insieme a Boston. Uno si sta faticosamente trasformando in un avvocato (riuscirà nell’impresa a intermittenza, perché la vocazione repressa di fare lo scrittore alla fine avrà la meglio) e si chiama Mark Costello. L’altro, invece, pare già rassegnato a un futuro da intellettuale che l’avrebbe portato a un’ondeggiante vita per lo più squattrinata, ma fortunatamente punteggiata dalla pubblicazione di alcuni dei suoi torrenziali, stravaganti scritti. Il suo nome era David Foster Wallace.