E’ un malinconico blues quello dell’industria italiana. Il giro di accordi è sempre lo stesso. Fischiano gli spifferi di vento nei capannoni abbandonati del nord-est, le saracinesche delle botteghe artigiane cigolano ancora una volta, ma forse è l’ultima. Eppure il cappello dell’artista, un imprenditore qualsiasi, resta vuoto. Ancora nessuno ha gettato una monetina, nessuno fa tintinnare la speranza di ricostruire un tessuto industriale che si è desertificato. La campagna elettorale è agli sgoccioli. I partiti e i candidati l’hanno combattuta con accuse reciproche e promesse altisonanti lontane dall’essere mantenute.

Quando arrivò il Sessantotto, il mondo si ritrovò a testa in giù ubriacato da una rivoluzione che investì ogni aspetto della vita così come era stata conosciuta fino allora. Costumi, doveri, gerarchie: tutto sovvertito. Poi, passata l'onda, ci si ritrovò sulla spiaggia a fare la conta di ciò che le era sopravvissuto e di quello che invece si era portato via la corrente. Due barche mancavano all'appello: il calcio e il rugby. Presa la via del mare, da quel giorno non sarebbero stati più gli stessi. di Ronald Giammò

Quando arrivò il Sessantotto, il mondo si ritrovò a testa in giù ubriacato da una rivoluzione che investì ogni aspetto della vita così come era stata conosciuta fino allora. Costumi, doveri, gerarchie: tutto sovvertito. Poi, passata l'onda, ci si ritrovò sulla spiaggia a fare la conta di ciò che le era sopravvissuto e di quello che invece si era portato via la corrente. Due barche mancavano all'appello: il calcio e il rugby. Presa la via del mare, da quel giorno non sarebbero stati più gli stessi. di Ronald Giammò