Paola Peduzzi

Il ciclo di vita dello spionaggio famigliare è presto detto: si nasce spiati e si muore spioni. Prima devi guardarti dalle orecchie bioniche e le mani lunghe dei genitori (soprattutto delle mamme, tocca sempre a loro il lavoro sporco) e a un certo punto diventi quello che fruga, che curiosa, che s’avventa su cellulari lasciati incustoditi. La tecnologia è anche una trappola per gli spiati: con cellulari, chat, social network e tutte le diavolerie assimilabili è facile lasciare tracce.

Il ciclo di vita dello spionaggio famigliare è presto detto: si nasce spiati e si muore spioni. Prima devi guardarti dalle orecchie bioniche e le mani lunghe dei genitori (soprattutto delle mamme, tocca sempre a loro il lavoro sporco) e a un certo punto diventi quello che fruga, che curiosa, che s’avventa su cellulari lasciati incustoditi. La tecnologia è anche una trappola per gli spiati: con cellulari, chat, social network e tutte le diavolerie assimilabili è facile lasciare tracce.

“Make-up or break-up” è la sintesi dell’analisi che il premier inglese, David Cameron, ha fatto ieri della crisi dell’Eurozona. Non ci sono più alternative: o il continente si decide ad attuare una politica fiscale comune, un federalismo vero, o la disintegrazione è più che probabile. Il costo di un’uscita caotica della Grecia dall’euro è stata stimata, scriveva ieri il Guardian, in un trilione di dollari.  Leggi Europei in cerca di un piano anticontagio per rassicurare Obama - Leggi Hamilton, chi era costui?

“Make-up or break-up” è la sintesi dell’analisi che il premier inglese, David Cameron, ha fatto ieri della crisi dell’Eurozona. Non ci sono più alternative: o il continente si decide ad attuare una politica fiscale comune, un federalismo vero, o la disintegrazione è più che probabile. Il costo di un’uscita caotica della Grecia dall’euro è stata stimata, scriveva ieri il Guardian, in un trilione di dollari.  Leggi Europei in cerca di un piano anticontagio per rassicurare Obama - Leggi Hamilton, chi era costui?

Scusate, ma io c’ero. Quando alla fine degli anni Novanta scoppiò l’enorme bolla internettiana in faccia a giovani di belle speranze che volevano cambiare il mondo un business plan alla volta, io c’ero. Ero una di loro. Ero in California, a godermi il mio regalo di laurea (otto mesi a girare il mondo), studiavo inglese, volevo imparare ad addestrare delfini, quelli che vanno a sminare i mari, venivo interrogata dagli americani che mi dicevano: “Tu che sei italiana, lo sai per forza. Che cos’è il Kosovo?”, rispondevo con tutto il clintonismo possibile (che era oltre la soglia di tolleranza persino dei clintoniani), e preparavo business plan.

Scusate, ma io c’ero. Quando alla fine degli anni Novanta scoppiò l’enorme bolla internettiana in faccia a giovani di belle speranze che volevano cambiare il mondo un business plan alla volta, io c’ero. Ero una di loro. Ero in California, a godermi il mio regalo di laurea (otto mesi a girare il mondo), studiavo inglese, volevo imparare ad addestrare delfini, quelli che vanno a sminare i mari, venivo interrogata dagli americani che mi dicevano: “Tu che sei italiana, lo sai per forza. Che cos’è il Kosovo?”, rispondevo con tutto il clintonismo possibile (che era oltre la soglia di tolleranza persino dei clintoniani), e preparavo business plan.

Ci sono le ragazze fortunate, quelle che hanno sposato i loro poster in camera, Kate Middleton e Kate Holmes, ma sono esseri di un altro pianeta, una fa la principessa, l’altra manda la figlia di cinque anni in giro coi tacchi – non fanno testo. Poi ci sono tutte le altre, quelle che hanno sognato dialoghi innamorati davanti a pezzi di carta; quelle che canticchiavano frignando “un poster che qualcuno ha già scarabocchiato dice vieni in Tunisia” operando sostituzioni sul muro a seconda del cuore spezzato.

Ci sono le ragazze fortunate, quelle che hanno sposato i loro poster in camera, Kate Middleton e Kate Holmes, ma sono esseri di un altro pianeta, una fa la principessa, l’altra manda la figlia di cinque anni in giro coi tacchi – non fanno testo. Poi ci sono tutte le altre, quelle che hanno sognato dialoghi innamorati davanti a pezzi di carta; quelle che canticchiavano frignando “un poster che qualcuno ha già scarabocchiato dice vieni in Tunisia” operando sostituzioni sul muro a seconda del cuore spezzato.

Immaginare una vita prima di Michelle è insultante, Barack Obama è quello che è perché accanto a lui c’è lei, che era la sua capa e poi si è fatta conquistare nella saletta di un cinema, come un’adolescente (ma un’adolescente lungimirante), che l’ha seguito passo passo, che ancora oggi lo consiglia, lo strattona, lo raddrizza. Michelle ha l’ultima parola anche sui sussidi agli agricoltori dell’Iowa, Michelle fa il mazzo ai collaboratori poco remissivi, Michelle non è una che raccoglie calzini sporchi lasciati in giro da un marito sciatto.

Immaginare una vita prima di Michelle è insultante, Barack Obama è quello che è perché accanto a lui c’è lei, che era la sua capa e poi si è fatta conquistare nella saletta di un cinema, come un’adolescente (ma un’adolescente lungimirante), che l’ha seguito passo passo, che ancora oggi lo consiglia, lo strattona, lo raddrizza. Michelle ha l’ultima parola anche sui sussidi agli agricoltori dell’Iowa, Michelle fa il mazzo ai collaboratori poco remissivi, Michelle non è una che raccoglie calzini sporchi lasciati in giro da un marito sciatto.