Annalena Benini

Nell’ultimo libro di Concita De Gregorio, “Io vi maledico”, pubblicato da Einaudi, un bel libro sulla rabbia, c’è un capitolo intitolato: “Balotelli”, fatto di parole, virgolettate, di chi lo ha conosciuto da piccolo o di Noel Gallagher, ex frontman degli Oasis, che a Manchester disse: “Dimenticatemi, gente. La nuova rockstar, qui, è Balotelli”. Sono soprattutto le parole dei compagni di scuola, della maestra e dell’ex presidente della società di calcio per i ragazzini di Brescia: “Quando è arrivato qui, a cinque anni, era l’unico bambino negro di duecentocinquanta”.

Il segreto dell’universo è l’effetto nonna. Il motivo per cui l’umanità continua la propria evoluzione, nonostante i mille ostacoli, le crisi economiche, le guerre, le dittature e la sfortuna, è l’esistenza delle nonne, cioè di signore nella seconda metà della loro esistenza, lontane dalla vita fertile, scrivono gli scienziati, ma fertili per un’altra indispensabile missione: la protezione della specie. E’ una teoria molto femminista e molto affascinante, esposta in un saggio di New Republic: comincia con una domanda brutale (perché le donne sopravvivono alle loro uova per molti decenni?) e finisce con la certezza che le nonne siano l’ultima risorsa naturale del pianeta.

Il segreto dell’universo è l’effetto nonna. Il motivo per cui l’umanità continua la propria evoluzione, nonostante i mille ostacoli, le crisi economiche, le guerre, le dittature e la sfortuna, è l’esistenza delle nonne, cioè di signore nella seconda metà della loro esistenza, lontane dalla vita fertile, scrivono gli scienziati, ma fertili per un’altra indispensabile missione: la protezione della specie. E’ una teoria molto femminista e molto affascinante, esposta in un saggio di New Republic: comincia con una domanda brutale (perché le donne sopravvivono alle loro uova per molti decenni?) e finisce con la certezza che le nonne siano l’ultima risorsa naturale del pianeta.

La lontananza dal potere è come il vento, spegne il fuoco di chi non lo amava davvero (e incendia di follia chi non sa stare senza). Carla Bruni, spento come una sigaretta il passato da first lady, adesso ha di nuovo una faccia, uno sguardo. Il tempo trascorso a fare inchini alla regina d’Inghilterra, a darsi malata agli incontri più noiosi, a indossare cappellini e a prendere il tè con le dame di Parigi, per convincerle a votare ancora Sarkozy, l’aveva trasformata in una sofferente signora della botox-borghesia: cento anni oppure nessuno sulla faccia, quell’età che non si chiede più, e molto livore per tutti.

La lontananza dal potere è come il vento, spegne il fuoco di chi non lo amava davvero (e incendia di follia chi non sa stare senza). Carla Bruni, spento come una sigaretta il passato da first lady, adesso ha di nuovo una faccia, uno sguardo. Il tempo trascorso a fare inchini alla regina d’Inghilterra, a darsi malata agli incontri più noiosi, a indossare cappellini e a prendere il tè con le dame di Parigi, per convincerle a votare ancora Sarkozy, l’aveva trasformata in una sofferente signora della botox-borghesia: cento anni oppure nessuno sulla faccia, quell’età che non si chiede più, e molto livore per tutti.

Fabrizio Corona era rimasto l’unico, fra quelli che gli stavano intorno, a guardarsi allo specchio e a sentirsi dentro un film con Al Pacino. L’unico a credere in un codice d’onore pataccaro che l’avrebbe liberato e riabilitato davanti al mondo (il mondo tra Milano e le Maldive), riconoscendo la grandezza di un uomo che diceva di sé, fin dalla prima condanna: “Se oggi non vai dietro le sbarre non sei nessuno”. Il terrore di non essere nessuno l’ha accompagnato sempre, anche nell’ultima fuga, con l’auto sepolta dalla neve, la felpa della palestra e la fine della libertà davanti a una metropolitana, senza avere raggiunto lo scopo: non è mai diventato qualcuno.

Fabrizio Corona era rimasto l’unico, fra quelli che gli stavano intorno, a guardarsi allo specchio e a sentirsi dentro un film con Al Pacino. L’unico a credere in un codice d’onore pataccaro che l’avrebbe liberato e riabilitato davanti al mondo (il mondo tra Milano e le Maldive), riconoscendo la grandezza di un uomo che diceva di sé, fin dalla prima condanna: “Se oggi non vai dietro le sbarre non sei nessuno”. Il terrore di non essere nessuno l’ha accompagnato sempre, anche nell’ultima fuga, con l’auto sepolta dalla neve, la felpa della palestra e la fine della libertà davanti a una metropolitana, senza avere raggiunto lo scopo: non è mai diventato qualcuno.

Finalmente un uomo, non stilista e non fotografo, che parla di Kate Moss con la appassionata serietà che si deve a un colpo di vento. A un colpo di genio. A uno strappo, come lo chiama Alessandro Baricco nella sua teoria dei movimenti umani. Il momento bellissimo in cui l’essere umano si muove in modo brusco, illogico, invece di dondolare elegantemente e lentamente verso il cambiamento (“quand’è che Carducci è diventato orrendo? Ma c’è stato un momento in cui D’Annunzio era bello”). Kate Moss ha cambiato tutto, e non importa se lo sapeva, se l’aveva studiato, o se semplicemente aveva le lentiggini e i denti e la magrezza e le sigarette che il mondo chiedeva in quel momento. Leggi Camurri vorrebbe essere Baricco di Edoardo Camurri

Finalmente un uomo, non stilista e non fotografo, che parla di Kate Moss con la appassionata serietà che si deve a un colpo di vento. A un colpo di genio. A uno strappo, come lo chiama Alessandro Baricco nella sua teoria dei movimenti umani. Il momento bellissimo in cui l’essere umano si muove in modo brusco, illogico, invece di dondolare elegantemente e lentamente verso il cambiamento (“quand’è che Carducci è diventato orrendo? Ma c’è stato un momento in cui D’Annunzio era bello”). Kate Moss ha cambiato tutto, e non importa se lo sapeva, se l’aveva studiato, o se semplicemente aveva le lentiggini e i denti e la magrezza e le sigarette che il mondo chiedeva in quel momento. Leggi Camurri vorrebbe essere Baricco di Edoardo Camurri

Se non siete mai stati sicuri di avere la peste bubbonica perché a un certo punto vi sentivate stanchi, l’articolo di Woody Allen sugli ipocondriaci non vi riguarda. Se non vi svegliate alle tre di notte con la certezza che state per morire, allora non siete nemmeno allarmisti. Allarmisti e ipocondriaci formano due diverse categorie di follia isterica, accomunate dal fatto che in entrambi i casi si finisce al pronto soccorso urlando: muoio. Woody Allen, che quando esce di casa per un cappuccino da Starbucks non resiste al desiderio di farsi un check-up volante, una lastra ai polmoni prêt-à-porter, un elettrocardiogramma veloce, rifiuta decisamente la definizione di ipocondriaco.