Neda Soltani

Scorre il sangue sul tuo viso sorpreso e quegli occhi che seguono traiettorie dell'imprevisto. E si fermano. E poi più si muovono. Forse amici o passanti cercano di ridare vita a chi l'hanno tolta la vita. Pare con arma da fuoco in una strada di Teheran. Che la tua morte possa soffiare libertà su quelle terre. Ti chiamavi Neda, vivevi ora più non sei. Resta solo l'etereo senso d'ingiustizia che inghiotte e disarciona. Tutti. A 16 anni non si muore.