Il colore turchese e le altre dieci cose belle del nostro Stefano

Stefano non ha fatto in tempo a compilarlo, il catalogo dei regali della vita che gli capitarono per avventura, perché un paio di settimane dopo quel sabato di inizio aprile è morto. Non ha fatto in tempo a spiegare, né alle sue amiche né ai suoi lettori né ad altri, come sia nato in lui l’innamoramento per il turchese, grazie a quale inciampo o grato intervento della dea Fortuna. Certo è che al caso – il più riuscito travestimento del destino – Stefano non smetteva mai di fare spazio nella propria vita. Perfino quando andava in cerca di vecchi libri sulle bancarelle o in certi negozietti nascosti – quasi ogni giorno arrivava al giornale con un piccolo trofeo, il volume introvabile ritrovato o la remotissima edizione di un libro che già aveva – Stefano si predisponeva all’innamoramento, si preparava all’inaspettato. E se poi incontrava l’amore – e lo incontrava, si chiamasse Wislawa Szymborska o Giovanni Urbani, Bisanzio o Majakovskij, Vasilij Grossman o Borges – doveva per forza condividerlo. Nulla gli si addiceva meno del pianificare, del programmare, del premeditare. Non ha pianificato mai nemmeno una vacanza, perché, diceva, preferiva rimanere a Roma con i suoi gatti. Per questo è così sua, di Stefano, quell’idea di raccontare le dieci cose, o giù di lì, più belle successe nella vita senza averle cercate, perché sono loro ad aver trovato te. E per questo il Foglio, il suo giornale che non smetterà mai di rimpiangerlo, lo ha preso in parola e ha chiesto a colleghi e amici di giocare a quel gioco che gli sarebbe tanto piaciuto.